felicitación optimista para un año nuevo

no deseo

no deseo
el traje nuevo del emperador,
su desnudez altiva,
su ridícula pose.

prefiero
mis dos manos vacías
resguardadas del frío de la tarde
en los viejos bolsillos desfondados .

prefiero contemplar así
el año que comienza.

mirar y ver,
con ojos asombrados,
la belleza posible.

alfama

saudade

navidad

Imagen : Natividad .Taddeo Gaddi.1325

Música : Del Verbo Divino ( S Juan de la Cruz / Amancio Prada)

de lo invisible

de todo lo visible
y lo invisible

desde que desperté
no he podido abandonar
esas palabras.

de todo lo invisible

aunque, después , cuando el día transcurre
y este pálido sol calienta un poco .

pienso también

en todo lo que hubiera debido acariciar
y ,sin embargo, fuí dejando escapar
entre los dedos.

Cancao do Mar (Dulce Pontes)

1975 / 2006

El día de la muerte de Pinochet me acuerdo de otro del otoño de 1975 , el de la muerte de Franco . Ambos lo hacen en su propia cama , mueren de viejos. Franco seguía en el poder después de casi 40 años de feroz dictadura . Encontré este reportaje que se emitió en la televisión estatal al día siguiente . Es muy curioso. Supongo que nada tendrá que ver con lo que hoy se emitirá en los noticiarios de Chile.

Itaca

pusimos sobre ella todos nuestros sueños,
lejana isla pedregosa y seca,
recortada a tijera
sobre el azul del Jónico .

Spinoza

sin título

Pasa el largo fin de semana que aquí llamamos puente . Todos se han ido . No ha quedado ni la distracción del trabajo , conversar con los otros . Sentarse cada día frente a unos cuantos desconocidos que hasta entonces no han tenido nombre y que al cabo de los días volverán a perderlo.Escuchar una historia o , más bien , inquirir una historia. Evitar con preguntas precisas cualquier desviación de la línea argumental. Sólo interesan los síntomas . Nada más . No me cuente , no vaya a contarme , cómo llegó hasta aquí , por qué le abandonó, dónde adquirió la habilidad de volar o de reconocer el nombre de los pájaros.

Aunque no siempre es así . A veces se nos escapa una pregunta de más y nos encontramos con algo sorprendente . Encontramos, por ejemplo , que ese funcionario gris, tan resfriado y triste, esconde detrás de sus gruesos anteojos a un valeroso caballero dispuesto a desbaratar todas las injusticias o a un asesino capaz de los más abominables crímenes .

Comprendemos entonces que todos estamos hechos de una misma materia inconsolable.

Laura

LAURA

I avui que et puc fer una cançó
recordo quan vas arribar
amb el misteri dels senzills,
els ulls inquiets, el cos altiu;
i amb la rialla dels teus dits
vares omplir els meus acords
amb cada nota del teu nom, Laura.

M’és tan difícil recordar
quants escenaris han sentit
la nostra angoixa per l’avui,
la nostra joia pel demà...
A casa enmig de tants companys,
o a un trist exili mar enllà,
mai no ha mancat el teu alè, Laura.

I si l’atzar et porta lluny,
que els déus et guardin el camí,
que t’acompanyin els ocells,
que t’acaronin els estels;
i en un racó d’aquesta veu,
mentre la pugui fer sentir,
hi haurà amagat sempre el teu so, Laura.

---

LAURA

Y hoy que puedo escribirte una canción
recuerdo cuando llegaste
con el misterio de los sencillos,
inquietos los ojos, el cuerpo altivo.
Con la sonrisa de tus dedos
llenaste mis acordes
con cada nota de tu nombre, Laura.

Me es muy difícil recordar
cuantos escenarios han vivido
nuestra angustia por el hoy,
nuestra alegría por el mañana...
En casa, entre tantos compañeros,
o en un triste exilio allende el mar
nunca ha faltado tu aliento, Laura.

Y si el azar te lleva lejos
que los dioses guarden tu camino,
que te acompañen los pájaros,
que te acaricien las estrellas.
Y en un rincón de esta voz
mientras pueda hacerla oír
siempre estará escondido tu sonido, Laura.

LLuis LLach

lágrimas negras

Diego "el cigala" and Bebo Valdés.

50 años de televisión (parte 3)

50 años de televisión (parte 2)

50 años de televisión (parte 1)

camarón de la isla

las tardes de berlín

las tardes de Berlín son frías y el cielo es gris
aunque , claro está , yo sólo puedo hablar
de las tardes que he visto,
de estas últimas tardes de Noviembre.

las calles de Berlín son largas avenidas
flanqueadas por árboles de hoja caduca
y por palacios neoclásicos levantados de nuevo
tras los destrozos de la guerra
o por monótonos bloques de viviendas en el este
que hoy se han diferenciado a base de capas de pintura,
de grafitis y de colores vivos.

las calles de Berlín tienen un tráfico fluido
y gente que camina o que va en bicicleta
( debes tener cuidado con las bicicletas en Berlín
porque están por todos lados y no te las esperas).

las bicicletas de Berlín quedan muchas veces sueltas
sin cadenas ni candados.

la gente de Berlín parece no tener prisa,
es amable y sonríe y habla a los desconocidos.
lástima no entenderlos

la gente de Berlín habla en voz baja
y hay un silencio extraño en las calles.

hay tranvías y puestos callejeros de comida.
hay gruas y excavadoras gigantes que no descansan nunca.



hay altos edificios de acero y de cristal con cortantes aristas
donde hasta hace bien poco sólo había un páramo en la tierra de nadie.



el domingo por la tarde , justo a las cuatro,
una anciana con abrigo largo de armiño y chófer con librea
entró en el edificio de la Staatsoper para ver morir a Isolda .


al otro lado de la calle ,
en su urna acorazada,
la hermosa reina egipcia
de tez morena y labios perfilados,
deja pasar las tardes como ésta.

no sé por qué te quiero

últimas tardes

guardar silencio

la noche será larga . lo sé. voy y regreso . me levanto y me siento frente al ordenador que es también una página en blanco . elijo las palabras , las borro mientras vuelvo a buscar otras que, inútilmente, puedan expresar el silencio sin otros que es la noche. la alta noche sin nadie . vigía de esta noche busco a tientas palabras . voy con cuidado y pienso , finalmente, que será mejor callar. callar , guardar silencio . es hermosa esa expresión: guardar silencio . quizás porque silencio es raro y habrá que protegerlo . será porque silencio es también el dueño absoluto de la noche. será por él que se resisten todas las páginas en blanco que, a esta hora, intentamos escribir sin conseguirlo.

después del diluvio

" En cuanto la idea del Diluvio se sosegó.
Una liebre se detuvo en los pipirigallos
y las campanillas móviles y
dijo su plegaria al arcoiris ,
a través de la tela de araña..........." .
A. Rimboud


¿sabes? puede existir,
sin duda existe ,
un tiempo que no es éste
y que se esconde detrás ,
al otro lado,
de la densa cortina de agua.

¿sabes?
puede existir una mañana
chorreante de luz y de campanas
justo después del diluvio.

podremos seguir siendo tú y yo
y también dejar de serlo.


ser yo y tú
y, a la vez, otros .

No ser , Lila , los mismos ,
cambiar de cara
y de nombre
cada noche

ser aliento y ser voz
ser manos y tristeza
y no correr las calles siempre
con los mismos zapatos descosidos.


El amanecer . Delvaux . 1943


con-voz

keith jarrett

te pierdes , vuelas , se rompen
las notas como nubes
de un cielo que no es éste
la música de jazz
aquí ,esta noche.

Keith Jarrett,Gary Peacock , Jack DeJohnette
Teatro Maestranza. Lunes , 6 de Noviembre de 2006

vuelve noviembre

de Volver ( Pedro Almodovar)

y sin embargo se mueve

a Therese Bovary en cuya existencia creo




(Carlos Blanco . niño prodigio) ver minuto 8

siempre

Estabas alli. Yo te explicaba el significado de la palabra "siempre". Tan estirado y serio . Traje oscuro y corbata. La voz grave y profunda de todos los domingos .Me mirabas . Ojos fijos y abiertos . Para escucharte mejor, dijiste . Te devolví la mirada . Ojos esquivos. Oblícuos ojos esquivos que no quieren perderte . Que no quieren dejar de mirarte . Que te rozan casi. Decía , yo te explicaba entonces el significado de la palabra "siempre" . Como si la entendiera.


Imagen : De Chirico . El filósofo y el poeta . 1914

josep pla

200 / un año

la fascinación absurda por los números exactos
por el circulo que hoy ha llegado a cerrarse
por todas las miradas y las voces
que en un tiempo y espacio paralelos
han sido y son

por esta rara intimidad de las palabras

María Callas

las neuronas espejo

( o el por qué de la simpatía y de su contrario .)

Ver el artículo de Vicente Verdú 


hoy supe de neuronas espejo
y por qué si te miro
se me viene la sonrisa a la boca
y no me puedo marchar
ni dejar de mirarte .


hoy supe también de neuronas opacas
que juegan a jugar que nos odiamos
y hacen que se cierren mis oidos
cuando habla ,
que aborrezca sus versos
o que corra y me aleje cuando la veo llegar.

hacen esas cosas
las neuronas espejo
y sus contrarias.

jorge oteiza

casi un año

audio

hablaste de fantasmas
y es cierto,
hay voces , sólo voces ,
que circulan sin rumbo
por este mar de orillas infinitas.


hay voces de sirenas
que imaginas con larga cabellera
y cintura de plata.

hay dragones de fuego,
hay guerreros
y asesinos voraces.

hay cuerpos descarnados
que nadie ha visto aún

pero que son más reales
que este libro ,esta pared ,
este vaso que está sobre la mesa


y que vuelven a tí de madrugada .

Imagen : Sirena. J.W. Waterhouse

con voz

Cortazar

en blanco

sueltas amarras

viras, viras,
cambias el rumbo
hasta partir y alejarte.

no te arrastra ni ciega.

saltas sobre las estaciones y los muelles
sin llegar a pararte.

calla , calla,
agita las banderas

diles adios

en blanco sobre blanco
más silencio.

escribo

audio

escribo.

dejo señales en el umbral de la noche
por si tú me leyeras .

escribo.

dejo abiertos los ojos ,
anulo la blanca claridad de las cuartillas
con palabras que también son
manchas de tinta sin sentido,
trazos veloces ,
lineas que se retuercen en el azul
y una aproximación borrosa de tu nombre

escribo .

sordo de tu silencio
vuelvo aquí cada noche
por si me estás leyendo


Imagen : Barceló

una llamada

Estabas allí . Yo te explicaba el significado de las sombras impresas en la película de plástico . La anatomía que se representa en la infinita gama de los grises y esa otra sombra en el centro que puede no ser nada o ser por el contrario una sentencia que acaba con la vida . Sonó tu teléfono . Empezaste a hablar en francés con una voz atropellada y dulce, entrecortada por las risas . No entendí las palabras pero sí el brillo de los ojos y la luz en la cara . Una sonrisa se instaló todo el tiempo . Al colgar, ya no eras la misma. No me atreví a preguntar y continué la explicación , como si tal cosa.

Imagen : Projection. Dana DelKalb.2005

hay libros que se escriben.........

Hay libros que se escriben sobre la carne misma.
Son esas cicatrices que nos hablan
y sangran
cuando el tiempo se rinde a su derrota
un puñado de signos que apenas
comprendemos

y eran el beso intacto de la vida.


Texto : Ada Salas

imagen : el cumpleaños . Chagall.1915.

me dirás

me dirás / te diré
quién eres

te diré / me dirás
quién soy

más allá de este disfraz
de palabras veloces

más acá de este rostro
que en nada se parece al que imaginas

de estas manos que escriben y acarician
de estos labios que no saben callar.

Imagen : autorretrato . E Hopper

retrato en blanco y negro

He cambiado de auto y de color de pelo , has dicho.

Cuando volví a la casa no encontré a nadie .
Quedó una imagen fija en blanco y negro,
una carretera que lleva a todas partes
y una nube sin lluvia.

Han quedado también
los papeles sin nombre ,
las ventanas cerradas
y ninguna noticia.

Imagen : Colombine2 . Retrato en blanco y negro encontrado en la red

noche de guardia

permaneces despierto,
ojos grandes de buho
que atrapan los silencios
y el soplo de tu boca .


el pecho sube y cae
y marca el rítmico latido
de las horas que pasan.

la noche es más oscura
como lo debe ser la lejanía

hasta que en la última hora ,
cuando estás medio dormido,

ciega la luz tus ojos

hasta que no llegan casi

al día que amanece .

atraviesas palabras en mi espalda

atraviesas palabras en mi espalda
juegas a dibujar cómo será el futuro
en papeles de seda o en versos de color.

predices sueños , golpes de mar , apariciones.

no puedo comprenderte
aunque te esté mirando,

aunque repita una a una
las palabras que escribes

por más que me lo expliques,
que me hables despacio,
que orilles mi tristeza.

no puedo comprenderte
aunque fuerces la voz
o escribas versos pálidos
con tu caligrafía
de colegio de monjas


no puedo comprenderte
ya lo sé,
estamos hechos
de materia distinta

a Hilario

aa Hilario
a su bendita memoria.

a Hilario
que se marchó sin hacer ruido
y que nos dejó más solos.

Salvador

Ayer vi "Salvador" la pelicula que relata la historia y ,sobre todo los últimos días ,del joven anarquista catalán Salvador Puig Antich , ejecutado en marzo de 1974 , en Barcelona ,mediante el brutal método del garrote vil .

Ayer recordé muchas cosas. Ayer dormí mal.

septiembre (3)

Poema en audio: Fotografías veladas por la lluvia de Luis García Montero por Luis García Montero

septiembre (2)

En el pálido azul que acogen las terrazas,

los labios desprovistos que saben regresar

y el vuelo de las últimas gaviotas. Voces que el mar congrega,

que vienen con las olas y son la lejanía.

Playas tendidas como alas de nieve

al pie de los bañistas

y autobuses velados con tenues pasajeros

que persiguen la falta de costumbre. También entonces

rubias muchachas sumergidas

en el agua templada de las historias breves

y la pasión del horizonte, el hilo de ciudades

que definen los barcos que se alejan. No es más real, septiembre, que un recuerdo,

pero nombres que dimos por perdidos

recobran claridad, el aire que atraían

y el sueño en que resisten los veranos.

Luis Muñoz

imagen : Eugène Jansson, Flottans badhus, 1907.

septiembre

la negaste y llegó
o fue porque alguien dijo :
"ojalá venga" .

arrastró los papeles por la calle
y hojas secas hasta las alcantarillas

dijo adiós bruscamente
a este dolor que no quiere acabar

limpió mi corazón de sus cenizas.

recuperando un viejo post

felicidad

Aunque el invierno aprieta y aunque no estás , hoy tomé la determinación de ser feliz.

Dicen que la felicidad depende
de alguna sustancia impronunciable
depositada en la profundidad de mi cerebro.

También depende de si hoy he decidido
mirar aquí o allá ,
hojear este libro o aquel otro,
o poner ese disco simplemente .

De si hace sol,
de si te leo,
de si te he visto pasar.

los formales y el frío

los formales y el frío . Benedetti / Serrat


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( dedicado a Bohemia)

ya nunca llueve

ya nunca llueve
ni persigues sus labios en la sombra.


Imagen : Chagall

noctambulario

Paso noches enteras recorriendo tus páginas,
hallazgo de unos versos,
caricia sorprendida en la palabra escrita .

la piel contra la piel, en blanco sobre negro
los cuerpos y las letras, hermosísimos ambos.

palabras sobre piel , versos desnudos,
color que se escapara en levísimas gotas

para teñir de rojo, de verde o amarillo
la precisión de un título o el nombre de un poeta.

Páginas que se suceden al ritmo de los meses,
sobre papel, palabras .

Páginas que se esperaron hasta la madrugada ,
vigilia de los versos ,

belleza derramada que desmiente y apaga
el horror de las guerras ,

ojos negros que miran y labios que, entreabiertos ,
se ofrecen para el beso.

Versos , ojos y labios que ,en la noche más alta,
enseñan a los otros la belleza posible.

(dedicado al autor de noctambulario)

sombra de paraíso

audio

Sueño un jardín
con acequias y fuentes caudalosas,
con muros encalados y arcos de herradura,
con guirnaldas colgadas de los árboles.

Sueño un jardín
y una conversación hasta la madrugada
y el rojo de tus labios,
las colinas suaves,
el musgo tierno que sucede en la sombra.

Sueño un jardín
sin pérdida ni ocaso.

Sueño mi mano que se extiende en la tuya
dedos largos y piel , contacto de las yemas .

Sueño un jardín.
Sin dudar acepto la manzana

Imagen : jardines de la Alhambra (Granada)

no paraíso

audio

al pasar de los años he aprendido
a emborronar papeles, sólo a eso.

1

No abandonaste invierno ni cenizas,
no has vuelto la mirada,
no has sentido el íntimo calor
de las tardes sin tiempo.

No recobraste infancia ,
un tiempo atroz
sin horas ni caricias.

2

Cercados por palabras y por tiempo
uno a uno , con disparo preciso
la tarde los borró.

Supimos la noticia
con puños y con labios
cerrados por la rabia
hasta que no quedaron
ni rastro ni memoria.

Debe ser eso envejecer,
ver cómo nos arrancan a los otros,
a los que han sido o son o pueden ser
como nosotros mismos,
no verlos ya,
es más, haberlos olvidados .

Debe ser eso envejecer,
esperar indiferentes y vencidos
que llegue nuestra tarde.

regreso

vienes y vas .
dicen que has vuelto
a mirar con la misma tristeza
a través de todas las ventanas
cerradas en Agosto.

vienes y vas .
dicen que has muerto
porque olvidaste un verso
escrito ayer apenas.

porque no lo reconociste como tuyo

porque al mirar tus manos
las ves como azulean,
ya casi transparentes

porque te he visto así,
ojos tristes que buscan ,
de azul a azul,
de celeste a marino.

no puedo dejar de mirarte

The Blower's Daughter- Damien Rice


no pudo dejar de mirarla,
a pesar de la advertencia cruel
que siempre supo cierta.

no pudo dejar de mirarla
y volvió la cabeza
por ver si le seguía.


gracias por descubrirme esta canción en tu maravilloso post puntos supensivos

paseo de la alameda

En tardes de verano idénticas a ésta
cruzabas la alameda .

Los árboles más altos,
cedros , álamos , pinsapos centenarios .

No cambiaré , dijiste ,
como si fuera posible avanzar contra el tiempo.

Pasábamos los dos enmedio de la gente
como si no hubiera nadie .

Caminamos cogidos de la mano,
parque arriba y abajo,
concentrados en la misma conversación circular:
¿quien eres? ¿ nos queremos?.

Vuelvo hoy a ese mismo lugar siguiendo las pisadas.
ya no estás, o tal vez estás todavía
sentada en el último banco de la izquierda.

Hay una niña que se te parece
y que juega a saltar a la cuerda mientras canta.

No cambiaré, dijiste.
quizás pase a tu lado y no te reconozca
y no me reconozcas tú tampoco. .

Imagen : paseo de la alameda . Ronda (Málaga)

ventanas en la noche

audio

No dormiré hasta ver que regresas .


La habitación sigue encendida hasta la madrugada . Ella pasa una y otra vez con movimientos rápidos y precisos. Cambia las cosas de lugar, se sienta, se levanta , estira la colcha de la cama , se mira en el espejo , se acaricia, vuelve a recogerse el pelo detrás de la cabeza .

Cada noche él la mira a través de ese cristal abierto al mundo .

Absorta , ella permanece indiferente a quien pudiera observarla.

El la mira con infinita curiosidad y se pregunta cómo será
o , aún más , cómo se puede ser otro.

Imagen : E Hopper . Ventanas en la noche . 1928

ciudad al mediodía

redonda luces,
azar o mediodía.



año dos mil seis, verano.
ciudad al mediodía.
recorres avenidas
que han perdido su nombre.

no hay señales ni pájaros,
caminan como tú
figuras solitarias
sin expresión ni sombra.

el asfalto es de lava
y el oceano es un sueño
en las cervecerías.

ciudad al mediodía
sin mar , sin esperanza.

ciudad sin tí ,
mujer de espuma o sueño.

ojos que se cerraron a mis versos ,
puerto al fín donde rompen las olas.

Imagen : Samantha Wolov

( 1936-2006)

la imagen es Beirut en los telediarios.
otro día amanece entre escombros y sangre.
sentimos la verguenza que han dejado
las bombas asesinas.



Puedo imaginar la escena
pero no el miedo.

Hay luces que se apagan
y sirenas que desgarran la noche.


Hay un silencio largo
y, después, un temblor en los labios .

Hay niños y mujeres y hombres que corren
a la profundidad de los refugios,

Hay ojos asustados , muy abiertos,
que preguntan por qué
y no obtienen respuestas.

Imagen : Robert Kapa . Alarma antiaérea en Bilbao. Guerra civil española

ojos de gata

para Lila , lo prometido




Imagen : Samantha Wolov

otra vez , el verano

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Imagen : Verano . E Hopper. 1946

otra vez , el verano

audio

" Hace miles de tardes que te espero
en un jardín de Knossos
con leones de piedra malherida
entre la danza sombrosa de los tilos.
Cuando llegues
ya no seré el arquero de un mural
sino el polvo aterido
sangrando por las ruinas"

A Mirón

uno

otra vez, el verano
y este poema
que es de arena y terral,
viento que abrasa
los sueños y los árboles
y sopla sin descanso
entre ruinas y hombres
y apaga la esperanza
después de tantos años.


dos

saber que estas ahí ,
del otro lado,
transfigurada forma del deseo,
ojos negros que miran
y sonrisa redonda,
labios que dicen sí
y que se pierden
en la sed de esta tarde.

tres

arde lenta la noche,
cielo de luz-ciudad,
de olvidos como estrellas

apuntan hasta el cielo
altos los edificios
de superficie de cristal .

no hay ventanas abiertas
pero en los dormitorios
lucen lámparas-fuego
que consumen tu nombre
y hacen señas de luz.

cuando el silencio de los automóviles
avanza y cierra las anchas avenidas
yo me acerco despacio
hasta donde pueden llegar los telescopios
y , ventana por ventana, toco el cristal
y vuelvo a preguntarte
si eres tú.

dibujo

te esperaré
frente a esa mujer de gesto grave
que se quedó petrificada en el dibujo.

te esperaré
y, aunque al buscar no veas a nadie,
estaré allí.

desde la superficie de papel
te miraré con sus ojos .

Imagen : Busto de una muchacha . G Klimt , 1890-1891.

Picasso

Las pasiones extremas,
la violencia en el rostro y en las manos,
la guerra que no quiere acabar
y que amenaza siempre
con diferentes gestos y figuras.

Todo cabe en la nave central del museo.
Los cuadros enfrentados,
los hombres taciturnos , los turistas ,
las muchachas que miran y sonrien .

Todo cabe en las noches oscuras
cuando los cuadros quedan sin luz y sin color
y las preguntas se repiten.

Picasso Tradición y Vanguardia .
Exposición Museo del Prado - Centro de arte Reina Sofía.

el encuentro

Me imagino la escena en una estación de tren o en una terraza a orillas del mar . El trajín de la gente , el girar de maletas o sombrillas , el extranjero perdido entre los luminosos o los puestos de flores . Oigo entonces la voz, reconozco el acento o una palabra improbable que se coló en mitad de la frase. La miro como queriendo reconocerla , inútilmente porque no la conozco , quiero decir , nunca antes la he visto. Cada vez más seguro, por un gesto , el color de la blusa o el brillo de la risa. Saco fuerzas y consigo acercarme . Me mira extrañada ¿quién será? . Le digo: desde hace tres años nos escribimos cada noche .


Imagen : Una diferencia de opinión . Sir Lawrence Alma-Tadema. 1896

viaje en tren

velocidad y luz artificial,
habitación suspendida en medio del paisaje,
túneles que de oscuros se confunden con noches ,
voces que ya no están en la conversación improbable.

viajo en el último tren que regresa en la tarde
con ejecutivos tristes de chaqueta y corbata.
y móviles que no cesan de pedir resultados.
y ojos blancos que huyen y que nunca se posan.

Imagen : coche de asientos . E Hopper . 1965

cartografías

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Del Rigor en la Ciencia. J. L. Borges

...En aquel Imperio, el Arte de la Cartografía logró tal Perfección que el mapa de una sola Provincia ocupaba toda una Ciudad, y el mapa del Imperio, toda una Provincia. Con el tiempo, esos Mapas Desmesurados no satisficieron y los Colegios de Cartógrafos levantaron un Mapa del Imperio que tenía el tamaño del Imperio y coincidía puntualmente con él. Menos Adictas al Estudio de la Cartografía, las Generaciones Siguientes entendieron que ese dilatado Mapa era Inútil y no sin Impiedad lo entregaron a las Inclemencias del Sol y de los Inviernos. En los desiertos del Oeste perduran despedazadas Ruinas del Mapa, habitadas por Animales y por Mendigos; en todo el País no hay otra reliquia de las Disciplinas Geográficas.

Imagen : In Malí. Miquel Barceló. 1989.

lucidez

Podríamos , Lila , volver a discutir esa palabra
y, de paso, volver también a las mayúsculas.

Lucidez : de luz , candil o faro
para mirar el mundo,
para ver el detalle en cada cosa ,
en cada hombre o mujer.

Descubrirlos desnudos,
surcos y piel ,
sin sombra ni artificio.

El mundo así extendido
bajo la lúcida mirada.

El mundo así,
su insoportable presencia.


Imagen : Colombine . F Van Hove

Pessoa

Hoy ,al despertar, pensé en ese solitario oficinista .



"No tengo ambiciones ni deseos.
Ser poeta no es una ambición mía.
Es mi manera de estar solo."

Alberto Caeiro



"Amigos, ninguno. Sólo unos conocidos que me tienen aprecio y que tal vez sintieran pena si me arrollara un tren y el entierro se celebrase en días de lluvia" .

Vicente Guedes / Bernardo Soares




Imagen : Fernando Pessoa

autorretrato

reina el reloj sobre las oficinas .
en las tardes sin luna
yo soy un hombre serio
que no escribe poemas.

Que guarda en la retina
lo que estuvo mirando de reojo.
No encuentra el color ni la forma
menos aun las palabras.....

p.d

sin leerlos, mira fijamente los papeles encima de la mesa .
a su izquierda , la ventana encendida es pura flama.
a su derecha..............., sabe que está ahí y que lo mira.
es cierto, no sabe que decir ni se atreve a mirarla .

Texto : Colombine-Fortunata
Imagen : Office night . E Hopper

telegrama

vienes y vas .
stop .
te estoy llamando.

díme de qué color son las adelfas.
stop .
díme si llueve o no detrás de tu ventana
o si las olas devuelven carabelas .

vuelve temprano.
stop .
antes que la tormenta de esta tarde.
stop .
derribe mástiles y cables del telégrafo.


p.d

dáme una pista . stop
dime cómo podré reconocerte. stop
cuando los hilos de metal desaparezcan.

encantador de serpientes

ojos fijos y negros
que dictaban preguntas
en las noches sin luna.

silbo que nos llamaba
y hacía enmudecer la algarabía
de trabajos y vida

voz que nos acariciaba,
dulcemente,
sin un no por respuesta.



p. d

no nos interesaron el poder, la riqueza, la fama.
sólo saber que nos pensaban y sentir en la espalda
el soplo cálido , la mirada amorosa.

Imagen : Volubilis. Francine Von Hove

Camarón

Camarón de la isla . Sevillanas

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para D que , desde su sur lluvioso y lejanísimo, hoy soñó a Camarón.



Lo vi en directo dos veces . Recuerdo especialmente una , en el Teatro Isabel la Católica de Granada. No recuerdo el año . El teatro estaba a rebosar . La mayoría eran gitanos vestidos con trajes oscuros y enjoyados con anillos y cadenas de oro. Llevaban enormes "radiocasetes" para grabarlo. LLegó muy tarde ( más de una hora después de la hora prevista ).Lo recibieron como si fuera un príncipe. Subíó al escenario . Se le adivinaba tímido , consumido y enfermo . Cuando empezó a cantar su voz rota lo llenó todo.

el amor duerme en el pecho del poeta

Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.

Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.

Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.

Pero sigue durmiendo, vida mía.
¡Oye mi sangre rota en los violines!
¡Mira que nos acechan todavía!

Federico García Lorca


p.d

el amor duerme en el pecho del poeta
y es anterior a tí
que no has llegado.


Ven , vuelve , regresa,
persigue de mi mano
la sombra no borrada de sus pasos ,
las calles de Granada,
el rastro luminoso de su sangre.

Poema Colectivo

Por iniciativa de Armando hemos iniciado la escritura de un poema colectivo . Cada una de las personas que figuran en la lista copiará en su blog lo que va de poema y perpetrará dos nuevos versos . Si alguien quiere contribuir a la construcción de esta nueva Babel debe dirigirse al maestro armero (Armando) .

Bosque de palabras ungido
en savia de amores perdido

Armando

Es mi sangre, la que por ti se ha vertido

pues mi corazón que es tuyo...así lo ha decidido

CarlosLuna

No roja ni dolor ni herida,
rastro de un sueño, boca fugitiva

Colombine

En tafetán de duelo, la oscura noche

navega de espanto ruinosa

Darilea

Laberinto de sílabas, refugio de sonetos

no encuentro la salida, todo parece negro

Goncolo

Tras la incertidumbre el bosque arde

y una civilización perdida desde las cenizas surge

Lila

Cual Ave Fénix de verbos preñada

Y cantos de Magnificat, nueva sinfonía.

Meigo

De interminables estremecimientos de jazmines

y de ocarinas hundidas en el oro del aire

Mentecato

Entre mareas de océanos de amores coralíneos perdidos

surgen las letras brillando como madreperlas.

Noa

Y en la Tierra con diligente premura se posan,

viendo cual beldad, como orquideas, rebosan

Rafael

en un universo inmerso en perfumes y notas

y ebullen desde sue?os las rimas más hermosas.

Rodolfo

Y son estas rimas, rosas perennes que trasminan

Y colman la vida de sensaciones primorosas.

Trinidad

Un baile que encadena entre velos de seda

suspiros, risas, llantos, emociones

Fortunata

Vida transformando vegetal soledad

en paradisíaco vergel, se despereza.

Pieladentro

Como vereda marcada con mieles

de tactos que gozan sus bondades;

Almaenamorada

aquí me quedo, en el comienzo de este verano

cálido que ya da forma y nutre los sue?os.

Rebel

Y un mirlo tira cantos de polen como monedas

de oro al centro de un manantial sediento

Cicindela Zida'ya

Protheus

por si acaso volvieras

por si acaso volvieras
dejé abierta la puerta del balcón
y la luz encendida .

por si vuelves,
un crepitar de sábanas
y libros apilados encima de la mesa.

por si estás de camino,
un corazón que espera
y labios que te callan .

por si me estás pensando,
un silencio de buho
y dos ojos abiertos como lunas.

te lo digo
a tí que no te has ido,
por si vuelves.


con voz

felicitación

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para lila
felicidad y suerte

para lila
gratitud
por tanta luz
por tanta compañía

Imagen : Esquina panorámica . 1895. Sir Lawrence Alma- Tadema
Poema : Lila Magritte

dejaste aquí clavada la memoria

audio

dejaste aquí clavada la memoria,
un alfiler de acero,
en el aliento tibio que hoy te dice,
que hoy te quiere nombrar .


dejaste aquí una palabra sola
salvada de mis labios,

un soplo ligerísmo
para decir tu boca,
tus pechos como espigas,
tus caderas redondas.

para decir de nuevo
el color de esta tarde,
la arena de esta playa ,
tu corazón- galope,
tu vientre en que me arrojo.


con voz

Rocío

Rocío Jurado. Sevillanas


Sólo una vez la oí en directo. Fué en 1992. Me impresionó la fuerza que era capaz de transmitir desde el escenario. Hoy se ha ido . Nos ha dejado su voz.

el otro (3)

hibernaba en verano . en cuanto sentía morir la primavera que aquí resulta ser una estación espléndida y brevísima, se escondía del sol . pasaba tardes enteras encerrado y dormido , en un estado de casi inconsciencia, de irresponsable felicidad. no se atreverá a salir a la calle , aplastante de sol , tórrida de asfalto y extensas avenidas , de plazas sin árboles ni sombra ,como si hubieran sido construidas para un paseante no humano.

Imagen : Melancholy of a Beautiful Day. De Chirico . 1913