sábado, marzo 10, 2012

A veces viene la tristeza






A veces viene la tristeza 

José Ángel Valente


A veces viene

desde la tierra misma la tristeza,
viene desde el amor,
desde la ausencia del amor,
desde la piedra o el vegetal al hombre.

A veces está ahí oscura o despedida
por un pecho inocente.
A veces viene la tristeza de un lugar o del aire,
de la amistad caída o de un nombre vacío.
del sueño o de la infancia,
de una palabra que no pronunciamos,
de lo que creímos y ya no creemos,
de la esperanza y la desesperanza,
de la dura corteza del amor.

A veces viene la tristeza.

A veces hay en la tristeza odio,
ausencia y odio,
ceniza y rostros olvidados,
viejas fotografías y silencio
y una larga desposesión.

A veces viene, irrumpe
como un don invertido,
como un don que se da y no se recibe,
como lo nunca dado a la esperanza
o lo que, en fin, se acepta y da, pero no puede vivir.

A veces viene.
Viene o está.
A veces hay en la tristeza odio
y arrepentimiento y amor.


jueves, marzo 01, 2012

lunes, febrero 20, 2012

viernes, febrero 17, 2012

nocturno (2)





una mota de polvo se agiganta
bajo el cristal de la lente.

me dijiste adiós
con la boca pequeña
y yo no me di por enterado.

sólo nos han quedado el silencio o  la música
sin más  posibilidades intermedias.

sólo amor o ceguera,
no atardeceres tibios.

hemos abdicado de interpretar los sueños,
de repasar los gestos cada día,
de leer los diarios.

¿qué habrá querido decir?
¿qué pensará de nosotros?

nada de éso nos importa

el tiempo nos consume tan deprisa
que descifrar la muerte y su estela de sombras
se ha convertido en la única tarea
de verdad importante.



viernes, enero 27, 2012

Eloisa







Eloisa se fue desengañada de  la pequeñez mezquina de una ciudad que se mira todo el tiempo  al ombligo . Se cansó  de las listas , de los puntos , de los que dan los puntos y de los que viven de los puntos . De la  interminable burocracia que sirve para esconder la realidad o para crear una propia y distinta que nos mantiene entretenidos y cabreados . También  se cansó de los contratos en precario, de la distribución  caprichosa  de los turnos  , de las enfermedades imaginarias   , de la queja  continua del que no ve un palmo más allá de sus propias narices y que, en realidad,  no tiene ninguna  razón para quejarse.

Hoy escribió al volver en lancha de una aldea remota en mitad de la selva . Ocho horas de viaje plagadas de zancudos . Dice que valió la pena ayudar a nacer a un negrito. A pesar del calor y del viento , a pesar de los hombres armados que le cortaron el paso .


Uno no puede dejar de leer y de sentirse pequeño

lunes, enero 09, 2012

Piaf

domingo, enero 08, 2012

el futuro






Pasan así los días,  
ajenos al monótono runrún de las noticias 
y a la vulgaridad de las conversaciones. 


Lo suyo es el futuro :
muchachos sentados en la orilla,
cuerpos bañados por el sol,
ojos clavados en el vuelo del pájaro.




Imagen : Futuros aviadores. Aleksandr Deineka

lunes, enero 02, 2012

conversación cazada al vuelo




En la primera mañana
una mujer y un hombre
recorren la  catedral casi vacía.

Melena rubia y canas en la frente ,
anorak celeste y cazadora oscura

El poeta los imagina
como amantes furtivos.

Hace frío y se aprietan las manos
confundiendo  sus cuerpos
en el grupo de turistas curiosos.

Ella dice : "deben ser así las vidrieras de Notre-Dame".
El le susurra  al  oído : "te llevaré a París ".
Ella le contesta incrédula y cansada : "un  día yo iré" .



martes, diciembre 20, 2011

jose agustín

alta fidelidad

jueves, diciembre 01, 2011

es invierno en europa





mientras oigo  en la radio
que los empresarios proponen (o disponen)
que el jueves santo se celebre en lunes. 



apagan luces y encienden las hogueras .

ofenden a la diosa,

es invierno en su norte.

siempre es invierno allí
y anochece temprano.

quién tiene la culpa ¿yo?.

se escarchará  el rocío
en sus  ventanas altas
y el agua  se helará
en las jarras de loza .

es bueno para el cutis
por eso es blanco y fino.

ciegan pozos de luz
y enlutan las ventanas,

oscurecen el cielo
con  presagios terribles.

esparcerán el miedo
con bocinas de plata

y entornarán  los ojos

mientras abominan
de la risa y del canto.

proclaman  el trabajo  sobre todas las cosas,
hay que ser serios , dicen,

hasta prohibir   las fiestas.

han sembrado  los caminos de sal ,
cegado las  ventanas.

han roto  espejos, largavistas,

mientras andan deprisa
con sus levitas negras.

beben agua con gas 
los días laborables

y a todas horas 

auditan nuestras cuentas, 

levantan las alfombras, 

anuncian  cada día

que es el  juicio final

y pesan los pecados.

exterminan cigarras
y asesinan poetas.

hay que ser serios, dicen.

ajustan hasta el último agujero
los  viejos cinturones
ya gastados.

les digo adiós

y pienso en voz muy baja

sin mover los labios, casi :

ya están aquí,

han vuelto

y los maldigo.