viernes, octubre 28, 2011

seis años ya . el primer blog


VIERNES, OCTUBRE 28, 2005


el primer blog

Este es mi primer blog.

No se muy bien en que consisten pero, por si acaso , he creado uno .

Siento una sensación extraña, un cierto vértigo , al pensar que las cosas que aquí escriba pudieran ser leidas alguna vez por alguien que quizás este en el otro extremo del mundo o tal vez aquí mismo , detras de la pared.

En todo caso son cosas que no suelen hablarse en una conversación común.

Ocurrencias, pensamientos, sensaciones, cosas que uno lee o mira y que le sirven para situarse, para rehacer el mundo cada día .

Dejo estas palabras aquí para volver a encontrarlas.

Tal vez puedan servirles a otro y por eso las escribiré con cuidado.

martes, octubre 25, 2011

In memoriam

19
Abramowicz






Jorge Luís Borges


Esta noche, no lejos de la cumbre de la colina de Saint Pierre, una valerosa y venturosa música griega nos acaba de revelar que la muerte es más inverosímil que la vida y que, por consiguiente, el alma perdura cuando su cuerpo es caos. Esto quiere decir que María Kodama, Isabelle Monet y yo no somos tres, como ilusoriamente creíamos.
Somos cuatro, ya que tú también estás con nosotros, Maurice. Con vino rojo hemos brindado a tu salud. No hacía falta tu voz, no hacía falta el roce de tu mano ni tu memoria. Estabas ahí, silencioso y sin duda sonriente, al percibir que nos asombraba y maravillaba ese hecho tan notorio de que nadie puede morir. Estabas ahí, a nuestro lado, y contigo las muchedumbres de quienes duermen con sus padres, según se lee en las páginas de tu Biblia. Contigo estaban las muchedumbres de las sombras que bebieron en la fosa ante Ulises y también Ulises y también todos los que fueron o imaginaron los que fueron. Todos estaban ahí, y también mis padres y también Heráclito y Yorick. Cómo puede morir una mujer o un hombre o un niño, que han sido tantas primaveras y tantas hojas, tantos libros y tantos pájaros y tantas mañanas y noches.
Esta noche puedo llorar como un hombre, puedo sentir que por mis mejillas las lágrimas resbalan, porque sé que en la tierra no hay una sola cosa que sea mortal y que no proyecte su sombra. Esta noche me has dicho sin palabras, Abramowicz, que debemos entrar en la muerte como quien entra en una fiesta.



Jorge Luís Borges - Nació en Buenos Aires, Argentina el 24 de junio de 1899; murió en Ginebra, Suiza el 14 de junio de 1986. Considerado uno de los más importantes escritores del siglo veinte.
Maurice Abramowicz - Abogado, escritor y poeta de origen judío-polaco. Borges lo conoció en Ginebra en 1914, mientras estudiaba en el Collège Calvin. Dos años menor que Borges, lo inició en la lectura de Rimbaud y mantuvo correspondencia con él sobre temas literarios. En Tres versiones de Judas (Ficciones, 1944), Borges atribuye a su amigo un comentario apócrifo sobre Nils Runeberg. En Los conjurados, su último libro, le dedica una página titulada Abramowicz.


miércoles, octubre 19, 2011

a modo de diario.nueve

llenan con sus promesas cada hora del día. nada dicen de ésto

a modo de diario.ocho



No sabe, nunca sabrá,  que la noche es muy larga y la luna redonda . No sabe que una palabra sola puede tardar  toda una noche en escribirse y que , mientras eso sucede , un silencio profundo ocupa su lugar en la casa. Ignora el sonido del viento en  las  ventanas y el crujir de los muebles. Nada sabe de esta soledad sin otros que ahora  siento.  Abandonada en su sueño, transita tal vez por otra vida  más luminosa y simple,  mientras  respira con el ritmo pausado del animal dormido.  Reposan sobre las almohadas  sus mejillas rosadas y sus labios abiertos. Ignora que,  mientras tanto,  el tiempo la acecha en cada instante.

Imagen : Arslan Ahmedov

lunes, octubre 17, 2011

a modo de diario.siete






La noche de Max Estrella es la última noche de un poeta fracasado y ciego . Son los  años veinte , una  España tenebrosa, plagada de injusticias y odios .En la calle ,  los tumultos y en las casas, el  hambre. Una mujer o un hombre recorre las tabernas de Madrid con un niño muerto en los brazos . Los poetas ultraistas compiten en ingenio y miseria . Hacen juegos florales sobre un escenario tétrico .Los figurantes son  pícaros y borrachos, académicos engolados   y viejas prostitutas , poetas fracasados y funcionarios cesantes en  una noche larguísima de invierno y en  una España muy lejana de ésta , o no.

ver enlace 

sábado, octubre 15, 2011

miércoles, octubre 12, 2011

a modo de diario .cinco



frente a un cuadro





Reina la fealdad de plástico y ceniza.

Tú te quedas absorto mirando a la  mujer del cuadro.

¿Quién fue? ¿Qué está pensando?

Esconde , estás  seguro, un secreto
que tu imaginación persigue.

¿A dónde va tan arreglada y limpia ?

¿Quién la esperó esa tarde ?

¿Sabe que la estás  mirando ?

El traje es de domingo, los zapatos a juego,
con pasos decididos va camino del baile.

A los lados , ya fuera de tu vista ,
las fábricas cerradas, el carbón y la nieve,
las calles embarradas donde sus pies tropiezan.

Lo feo alrededor, tan lejos de sus ojos.



Imagen : Aleksandr Deineka

lunes, octubre 10, 2011

sábado, octubre 08, 2011

a modo de diario.tres




Hay dos mundos , Stella, y una  frontera  estrecha.
Una  linea delgada  trazada con un  lápiz
o una marca  de tiza en la pared .


El futuro está abierto
y el cuaderno está lleno de corazones pintados



Hay amigas y libros  y labios para alzarse
y volar.

viernes, octubre 07, 2011

a modo de diario.dos



Esta mañana pensé en un país-desierto. Tal  vez fue  por el recuerdo de las fotografías o por el calor de un verano que no  quiere acabar. También  pudo ser porque me di  cuenta  de  que , a mi alrededor, casi  todos los jóvenes hablan de  marcharse lejos.











fotografías:  ylenia anca

miércoles, octubre 05, 2011

a modo de diario. uno



a ylenia arca 

Paso la mañana mirando estas fotografías, fascinado por su extraña belleza. Resulta raro descubrirla entre esos edificios en ruinas, en  los  desiertos de arena, en las instalaciones industriales o portuarias,  en los aerogeneradores, en los depósitos de gas,  en las máquinas y construcciones situadas  de cualquier modo en medio de la naturaleza, en los paisajes volcánicos de la  isla, en los muros semiderruidos de las fábricas, en las viejas construcciones turísticas, en las  playas de arena negra llenas de bidones de basura. Descubrir en ellas   la belleza de los encuadres y de las líneas, la juventud de los actores, algunas gotas de color, como una flor en medio del cemento.

domingo, octubre 02, 2011

sábado, octubre 01, 2011

la fuga







Sueño escapar contigo
y dejar de una vez este rincón sin luz.

No escuchar nunca más  los noticiarios
ni leer los  periódicos.

No haremos equipaje.
No diremos  adiós ni llevaremos  nada.

Quedaremos  temprano , casi al amanecer ,
cuando el frío es intenso y el mar azul oscuro.

Por delante  del tiempo soltaremos amarras
respirando hasta el fondo la humedad y el salitre.

Partiremos  deprisa con la luz aún dormida
sin ruido de sirenas  ni faros encendidos .

Cuando por fin  salgamos no mirarás atrás .

Que tus ojos olviden
el nombre de la casa  y el perfil  de la  costa.