domingo, abril 30, 2006

los sueños


hay sueños repetidos
sueños que entran sin llamar
y que pasan a ser como de la familia.

hay sueños que se instalan
de manera aparentemente definitiva.

sueños que se enroscan o se abrazan
de tal modo , que no sabemos ya
si siguen siendo sueños .

Imagen : el sueño . Delvaux . 1935

sábado, abril 29, 2006

decir no

sobre los escenarios . promesa tras promesa . mentira sobre más mentiras . van por la séptima y aun no se cumplió la primera .todos los saben pero no lo dicen . y aplausos y felicitaciones y sonrisas . todo va bien . se cumplirá el programa . lo dicen aquí y los resultados lo confirman . sobre el escenario . proyectan gráficos de colores luminosos y lineas siempre ascendentes. aplausos , todo lo más, silencio . una pequeña crítica no será tolerada . todo va bien, ningún problema . pero algunos sintieron que ha llegado la hora de decir no . de decir en voz alta que el emperador es feo y va desnudo.

miércoles, abril 26, 2006

el tiempo soportado


siempre dices lo mismo:
somos jóvenes, ¿verdad?,
mientras pasan los años
sobre todos nosotros.

somos jóvenes,¿verdad?,
nada ha cambiado,dices,
mientras interrogas
tu rostro en el espejo.

somos jóvenes,¿verdad?
y nunca te respondo.

seguimos siendo,
repites una y otra vez,
los mismos ,
con ojos que huyen
y se esconden.

lo dices
como si el tiempo importara.

Imagen : Mujer ante el espejo .Delvaux. 1936 .

domingo, abril 23, 2006

la búsqueda

llevas días buscándome
por este laberinto sin sentido ni forma
que te lleva a saltar
de casa en casa ,
de planeta en planeta .

te encontraré, me has dicho.
no será fácil
entre tanta palabra malherida,
tanto amor , tanta ausencia.

no son verdad los ojos
pero puedes hallar
entre la pobre hilera de letras encharcadas
la lluvia de esta tarde .

hay pistas sin embargo
para un buen detective como tú.

el recorte de una vieja fotografía ,
el adjetivo en el centro de un verso,
la referencia a un paisaje
que sólo tú y yo conocemos
o el sonido de un nombre ,
una voz abandonada a su suerte.

sábado, abril 22, 2006

el tiempo detenido

Ayer volví al lugar junto al mar donde viví trece años. Muchos estaban allí, todavía. Hablamos sin parar toda la tarde. Reímos todo el tiempo . Nos miramos , nos abrazamos, nos besamos a cada rato. Fue como si el tiempo se hubiera detenido y en ese mismo instante volviera a correr de nuevo. Fue como si nunca nos hubiéramos separado.


p.d

hay pájaros, secretos,voces,
recuerdos que no están hechos
de la misma materia que las horas .

hay palabras soñadas o no dichas
que
se sientan y aguardan
a la sombra del tiempo detenido

martes, abril 18, 2006

otra vez, las palabras



El amor . Luis García Montero

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Las palabras son barcos
y se pierden así, de boca en boca,
como de niebla en niebla.
Llevan su mercancía por las conversaciones
sin encontrar un puerto,
la noche que les pese igual que un ancla.

Deben acostumbrarse a envejecer
y vivir con paciencia de madera
usada por las olas,
irse descomponiendo, dañarse lentamente,
hasta que a la bodega rutinaria
llegue el mar y las hunda.

Porque la vida entra en las palabras
como el mar en un barco,
cubre de tiempo el nombre de las cosas
y lleva a la raíz de un adjetivo
el cielo de una fecha,
el balcón de una casa,
la luz de una ciudad reflejada en un río.

Por eso, niebla a niebla,
cuando el amor invade las palabras,
golpea sus paredes, marca en ellas
los signos de una historia personal
y deja en el pasado de los vocabularios
sensaciones de frío y de calor,
noches que son la noche,
mares que son el mar,
solitarios paseos con extensión de frase
y trenes detenidos y canciones.

Si el amor, como todo, es cuestión de palabras,
acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma.

Imagen : the lovers II . R Magritte


p.d

otra vez, las palabras .
me dijiste , te dije,
te he vuelto a decir ,
hasta quedar
para siempre enredados.

domingo, abril 16, 2006

resurrección

"anda una mosca por la carne quieta ................."


uno

pero hay otros que
, en noches como ésta ,
creen y esperan.

saben que ,otra vez,
con la primera luz de la mañana,
la gran piedra habrá rodado
y el sepulcro aparecerá vacío.


dos


cada año sucede,
cuando llega esta noche,
en la delgada línea del alba
la respiración se suspende
expectante .

ya es de día,
la piedra del sepulcro se ha movido,
dentro no hay nadie, pero yo
no lo he visto regresar de entre los muertos.

viernes, abril 14, 2006

cristo en la cruz


Cristo en la cruz. J.L.Borges


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Cristo en la cruz. Los pies tocan la tierra.
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo no está en el medio. Es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío. No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.
El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro. Da lo mismo.
Cristo en la cruz. Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.
No le está dado ver la teología,
la indescifrable Trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.
Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro con los clavos.
No es un romano. No es un griego. Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado. (Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel.)
El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?

Jorge Luis Borges

Imagen : Crucifixión . E Schiele . 1907

la diosa

en esa madrugada
la diosa, adornada de luz
de incienso y oro,
flota sobre la muchedumbre enardecida


vengo de ver
la luz que se pasea
por encima de todas las cabezas
y que puede anular la noche.

vengo de ver
la presencia sublime
que atraviesa las calles atestadas
bajo un palio de pétalos de rosa
y de seda
y de oro.

vengo de ver
la corona y el puñal de esmeraldas,
la música que mece y embriaga,
el deliro y la lágrima.


vengo de ver
la diosa rutilante
que en esta noche clara
de milagros y luna,
hace olvidar la muerte.

Imagen : Ariadne . De Chirico . 1913

martes, abril 11, 2006

la espera


hay silencios oscuros
y palabras que nunca se separan.

espiaba los labios.
perseguía la tibieza del aire
que viene y que regresa
en palabras no dichas.

no pensaba en las cosas
que le importaron siempre ,
no en discursos ni afrentas
que plagan los diarios.

le importan solamente
el silencio y la espera
de unos labios
que, tal vez , hoy lo digan.

viernes, abril 07, 2006

defensa de la alegría

Defensa de la alegría. Mario Benedetti. Joan Manuel Serrat.


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DEFENSA DE LA ALEGRÍA

a trini

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría


Mario Benedetti

jueves, abril 06, 2006

rompecabezas que otros llaman puzzles


la flor roja y redonda,
rotunda,
que promete
luz y fuego final.

pájaros que inician
el vuelo
hacia un largo viaje
sin retorno.

palabras que, otra vez,
suben,
rompen,
levantan,
su plumaje amarillo-naranja.

la voz cercana y dulce
que ilumina,
y enciende
y hace estallar
la risa que nos salva.

Imagen : Crecimiento cromático estático-dinámico Paul Klee 1923

martes, abril 04, 2006

Panero


P. En su último libro, la poesía es a la vez la pura vida y la enemiga de la vida. ¿Es la salvación o es la condena?

R. Aquí dentro es la única esperanza. Escribir es todo lo que se puede hacer en un manicomio. Aquí te das cuenta de que Kafka es un escritor realista. Como Beckett, del que un loco me ha robado los poemas. La suya es una escritura inhumana. De todos modos, después de Pound en poesía y de Joyce en novela -y eso que los poemas que intercala en el Ulises son muy cursis- se ha terminado la literatura y sólo queda un libro por interpretar: el Apocalipsis. Todo lenguaje es un sistema de citas. Toda escritura es palimpsesto. Pero la única esperanza.

Entrevista para el suplemento Babelia (El país) . 27/11/2001

Blancanieves se despide de los siete enanos



Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita raídos cortinajes, entra sólo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, qué olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes secos, uno tras otro los árboles se derrumban. Está en venta el jardín de los cerezos.

"Así se fundó Carnaby Street". Leopoldo María Panero.
1970


Imagen :
Cape Cod Afternoon. E Hopper. 1936

lunes, abril 03, 2006

centinelas

pasamos muchas noches
fijamente mirándonos.

tú envuelta en rojo , azul y blanco,
los tres colores,
yo en rojo y amarillo
( el morado marchó).

fijamente mirándonos
sin despegar los labios.

la mano en la cintura,
siempre atentos,
hasta ver
quién dispara primero.

domingo, abril 02, 2006

Verónica

una vez creí verla detrás de una palabra,
cuando miré de nuevo , ya no estaba.


la tez morena ,
la mirada precisa y afilada
que cuidadosamente disecciona
los sentimientos viejos
y olvidados en el centro del vientre .

los ojos rasgados y muy negros
que brillan en lo oscuro
y descubren en todas las escenas,
la grandeza y la iniquidad del hombre.

el cabello lacio y suelto,
los labios perfilados ,más bien finos ,
que repiten con voz pausada y firme
que ya se acaba el tiempo
y que hoy , es decir ,
en este mismo instante ,
hay que salir a la calle
y remover los cimientos del mundo .

extravío


camino todas estas calles
con pasos que avanzan y que dudan



extravío
de palabras y voces
en las que no te reconozco,
de maletas perdidas
por viejos aeropuertos solitarios ,
de largos corredores
con puertas descolgadas a los lados,
de inmensas avenidas rectilineas
en las que quizás ya estuve,
de calor asfixiante en el verano,
de sombra y mediodía.

Imagen : misterio y melancolía de una calle . De Chirico