lunes, diciembre 28, 2009

después del diluvio (recuperado)




" En cuanto la idea del Diluvio se sosegó.

Una liebre se detuvo en los pipirigallos
y las campanillas móviles y
dijo su plegaria al arcoiris ,
a través de la tela de araña..........." .
A. Rimboud



¿Sabes? puede existir,
sin duda existe ,
un tiempo que no es éste
y que se esconde detrás ,
al otro lado,
de la densa cortina de agua.

¿Sabes?
puede existir una mañana
chorreante de luz y de campanas
justo después del diluvio.

Podremos seguir siendo tú y yo
y también dejar de serlo.


Ser yo y tú
y, a la vez, otros .

No ser , Lila , los mismos ,
cambiar de cara
y de nombre
cada noche.

Ser aliento y ser voz,
ser manos y tristeza
y no correr las calles siempre
con los mismos zapatos descosidos.

El amanecer . Delvaux . 1943


con-voz

martes, diciembre 22, 2009

viernes, diciembre 11, 2009

miércoles, diciembre 09, 2009

dejas correr los días

No te importan
el tiempo ni las cosas.

Dejas correr los días
jugando con la forma de las nubes.

Te ríes con ojos asombrados, muy abiertos,
escondido detrás de cada esquina o ventana.

Te sigue sorprendiendo la belleza del mundo,
el blanco deslumbrante de la espuma rompiendo
contra los acantilados de cortantes aristas.

No entiendes casi nada.

Piensas al fin
que todo consiste en esperar
a que verdad o sombra
te toquen con su ala.

domingo, noviembre 22, 2009

chicho y rosa



chicho sanchez ferlosio

tercer acto

mansamente la lluvia
sobre la calle tapizada de hojas,
colores del otoño :
ocres , marrones y amarillos,
no dibuja los charcos
y parece imposible aplacar esta sed.
el telón cae sin fuerzas
sobre el escenario en ruinas.
no hay aplausos ni vítores ,
sólo el foso vacío.
no deja ningún rastro
de aprobación o condena.

viernes, noviembre 13, 2009

martes, noviembre 10, 2009

último adiós

(a Manolo)


Lo sé,
te estas marchando.
He saltado al verte desde el ascensor
hasta esta fría sala de hospital.
¿Qué haces por aquí?
Estoy peor que nunca.Me encuentro mal,muy mal.
Tu cara no desmiente lo que dices,
te derrumbas y hundes los ojos en su falda.
Los análisis no desmienten lo que sigues diciendo.
Es pronto para irse.No debería ser así.
Queda tanto tiempo vacío por delante.
Te acaricio la nuca con los dedos.
No sé qué podría decirte que ya no suene a falso.
Te digo adiós.Era apenas ayer cuando nos reíamos tanto.
Entonces éramos inmortales,¿te acuerdas?
Te digo otra vez adiós y me rebelo
porque sé que no es tiempo todavía.

jueves, noviembre 05, 2009

domingo, noviembre 01, 2009

primer recuerdo



Me hace prometer que cerraré los ojos mientras ella se cambia.Es de noche. El silencio se ha instalado en la casa y la lámpara luce sobre la mesilla llenando de luz tenue la habitación en sombra .Saltan uno a uno los broches y la falda se desliza hasta caer al suelo .Mañana habrá que madrugar, ha dicho . Murmuro una oración para conformarla. Me deslumbra el blanco de su piel.

lunes, octubre 26, 2009

lunes, octubre 12, 2009

sábado, octubre 10, 2009

escritura

Corrige versos
bajo la luz amarilla de la lámpara.

Cambia las comas de lugar ,
altera el orden repetido de las rimas ,
baraja las palabras.

Nervioso,
se aproxima y aleja
al resultado final .

Ve como pasan las horas
eternas de la noche
y derrama la tinta en el papel

Avanza hacia el desastre ,
y él lo sabe ,
asesino confeso de poemas.

miércoles, septiembre 30, 2009

la ventana

Reconozco este cielo ,
la linea definida de la costa ,
la transparencia celeste de los días ,
los objetos encima de la mesa
hechos a la medida de mi mano,
la plenitud y el gozo.

Quisiera prolongar este momento ,
espera un poco más ,
no vengas todavía a cerrar la ventana.

ventana abierta . Juan Gris

martes, septiembre 29, 2009

noche de guardia (2)



a Mentecato
, compañero de trinchera

Todos se han ido,
quedó la noche sola .

Toda la noche estuve de guardia en la garita,
abrazado al fusil .

Sé que no debería decirlo pero tuve miedo .

Cada soplo de viento entre los árboles ,
cada reflejo de luz , cada rama quebrada ,
cada hoja arrastrada contra el suelo
son un enemigo que repta , avanza , salta contra mi ,
bayoneta calada que me busca ,
ojos desorbitados y extrañamente azules ,
mandíbula desencajada ,
gritos incomprensibles en una lengua extranjera.

Siento como se acerca,
siento como respira con trabajo .

Es sólo un muchacho ,
puedo ver desde aquí
su expresión de odio,
de rencor, de rabia
y también de miedo.


Sí, de miedo también
¿ por qué no decirlo?.

lunes, septiembre 21, 2009

miércoles, septiembre 02, 2009

Casa de Misericordia




El padre fusilado.
O, como dice el juez, ejecutado.
La madre, ahora, la miseria, el hambre,
la instancia que le escribe alguien a máquina:
Saludo al Vencedor, Segundo Año Triunfal,
Solicito a Vuecencia poder dejar mis hijos
en esta Casa de Misericordia.

El frío del mañana está en la instancia.
Hospicios y orfanatos fueron duros,
pero más dura era la intemperie.
La verdadera caridad da miedo.
Igual que la poesía: un buen poema,
por más bello que sea, será cruel.
No hay nada más. La poesía es hoy
la última casa de misericordia.

Joan Margarit

martes, septiembre 01, 2009

Mientras tú existas...



Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz cualquiera...
Mientras
yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora, amada
mía,
transido de distancia,
bajo ese amor que crece y no se muere,
bajo ese amor que sigue y nunca acaba.


Poema . Angel González

Imagen : R Magritte

viernes, agosto 21, 2009

martes, agosto 18, 2009

venecia ciudad sobre las aguas






He regresado muchos años después y temía el encuentro.
Me había dicho : ya no serán los mismos
la ciudad recordada ni los ojos que miran,
los palacios vacíos ni la capacidad de asombro.

No fue así .
Al subir a la lancha me volvió a deslumbrar
lo luminoso del día y el milagro
de una ciudad sobre las aguas.

lunes, agosto 10, 2009

homenaje


NADA MÁS

El aire de los chopos
y vuelvo a recordar.
En un día de marzo
te fuíste. Nada más.

Una sonrisa tuya
o un gesto. Claridad
como la de tus ojos
no he visto. Nada más.

Luego días de ira
dolor y adversidad.
Y en medio de la noche
tu estrella. Nada más.

Por su fulgor perenne
contra la eternidad
te ofrezco unas palabras
de amor. Y nada más.

José Agustin Goytisolo *(De "Final de un adiós").






Imagen : El imperio de la luz . R Magritte . Museo Guggenheim .Venecia
Música : El aire de los chopos . J.A Goytisolo/Paco Ibañez


a Alfonso Calderón . in memoriam

lunes, agosto 03, 2009

miércoles, julio 22, 2009

lunes, julio 13, 2009

verano (uno)

Soy el hombre invisible,
no devuelven mi rostro
los espejos.

Miran a mi través
los transeúntes
con expresión vacía.

No hay sonrisas ni aplausos.

Es inútil mi gesto
de saludo.

lunes, julio 06, 2009

Vicente y yo



Todavía quedan cinco horas para salir. El turno está tranquilo. Casi todos se han ido a conquistar un pedazo de arena frente al mar.

Algunos se quedaron, es verdad, porque seguro piensan que es mejor no insolarse o mancharse los piés con alquitrán.

La puerta del hospital es un lugar fresco y tranquilo en estos días y uno siempre puede decir que siente un bocado como de perro chico en lo profundo del pecho o que sufre de cólico por atracón de calamares o altramuces o caracoles o estrellas de mar.

Las tapas son pésimas en ese bar de enfrente y los últimos clientes son siempre bienvenidos aquí.

Quedan cuatro horas para salir y la calle arderá todavía. Le llaman flama a ese vaho que despide el asfalto y que puede durar toda la noche y llegar incluso hasta el amanecer.

Preparo la cesta y el sombrero de paja. Él no habrá llegado todavía y yo tendré esta vez ventaja.

Todas las mañanas salimos a buscar. Él habrá dormido y yo no.

La sierpe avanza y se retuerce, se pega a los costados con su ruido de claxon y voces que quieren apartarnos. Nosotros nos tambaleamos con pasos oscilantes, murmuramos palabras incomprensibles y miramos adentro. ¿Dónde estás, dónde has ido?

Quema el sol de las doce. Vicente no usa gorra y se protege con una mano sobre su calva lisa. Tiene el cuerpo flaco , huesudo , bajo; los ojos brillantes, las cejas pobladas. ¿Dónde estás amor mío ?

No lo dice con palabras que se puedan entender pero es como si lo dijera. No lo dice pero todos saben que busca, que buscamos, a una mujer perdida en la memoria antigua y que el canasto vacío no es más que una coartada.

Alguna vez se fija, nos fijamos, en algún conductor que reconocemos como si se hiciera un paréntesis fugaz en el delirio, un destello de luz. ¡ don Antonio, a sus órdenes!

Y se retira, nos retiramos, para seguir buscando en el interior de otros coches que se apartan al vernos.

El turno está acabando, se acaba ya. Aullan los claxons como locos. Debo encontrarla hoy. La encontraré primero.

sábado, junio 27, 2009

Las ciudades y el deseo



De dos maneras se llega a Despina: en barco o en camello. La ciudad se presenta diferente al que viene de tierra y al que viene del mar.
El camellero que ve despuntar en el horizonte del altiplano los pináculos de los rascacielos, las antenas radar, agitarse las mangas de ventilación blancas y rojas, echar humo las chimeneas, piensa en un barco, sabe que es una ciudad pero la piensa como una nave que lo sacará del desierto, un velero a punto de partir, con el viento que ya hincha las velas todavía sin desatar, o un vapor con su caldera vibrando en la carena de hierro, y piensa en todos los puertos, en las mercancías de ultramar que las grúas descargan en los muelles, en las hosterías donde tripulaciones de distinta bandera se rompen la cabeza a botellazos, en las ventanas iluminadas de la planta baja, cada una con una mujer que se peina.
En la neblina de la costa el marinero distingue la forma de una giba de camello, de una silla de montar bordada de flecos brillantes entre dos gibas manchadas que avanzan contoneándose, sabe que es una ciudad pero la piensa como un camello de cuyas albardas cuelgan odres y alforjas de frutas confitadas, vino de dátiles, hojas de tabaco, y ya se ve a la cabeza de una larga caravana que lo lleva del desierto del mar hacia el oasis de agua dulce a la sombra dentada de las palmeras, hacia palacios de espesos muros encalados, de patios embaldosados sobre los cuales bailan descalzas las danzarinas, y mueven los brazos un poco dentro del velo, un poco fuera.
Cada ciudad recibe su forma del desierto al que se opone; y así ven el camellero y el marinero a Despina, ciudad de confín entre dos desiertos."

Ítalo Calvino - Las Ciudades Invisibles

miércoles, junio 10, 2009

Euridice



tomado de lila magritte

domingo, mayo 31, 2009

de chirico



tomado de Accabadora

el oro de los tigres

simplicidad,
el orden sucesivo de las cosas,
su predecible tránsito.

llegas hasta aquí,
abres la puerta,
haces sonar
el cascabel alegre de las llaves,
giras el pomo y te acercas despacio.

siento el aliento en la nuca
los dedos en el pelo,
alzo los ojos para volver a verte.

ojos felinos que al mirar me nombran,
pisadas silenciosas,
elásticas pisadas
dispuestas para el salto.

cuerpo rayado que se estira y ondula
que se acerca y aleja,
cuerpo soñado sobre su esqueleto fósil

un sueño repetido:
bajo la oscuridad profunda de las rayas,
el oro de los tigres.

martes, mayo 26, 2009

lunes, mayo 25, 2009

martes, mayo 19, 2009

jueves, mayo 14, 2009

miércoles, abril 29, 2009

no poesía

Se terminaron la conversación y el tiempo,
qué extraño desfile de palabras.

No deberías confundir un poema
con esa larga sucesión
de lugares comunes .

Hay entre ellas palabras hermosas,
es cierto,
pero pierden su alma al repetirse,
labios gastados ,
insoportable salmodia sin misterio
pronunciada una y otra vez
hasta la nausea.

Repetirse o morir, has dicho.

Muere o calla,
no rompas la levedad última del verso,
su intimidad indestructible.

martes, abril 28, 2009

miércoles, abril 22, 2009

paseo-miércoles




a Teresa


Qué raro amanecer corriendo a la estación y descubrirte al fin en medio del vestíbulo. Volteas la cabeza a un lado y a otro lado buscando a un desconocido con nombre figurado, montón de versos sin rostro, voz que flota en el vacío, palabras susurradas sin manos y sin boca . Qué raro buscar a un individuo sin cuerpo en medio del trajín de la estación, de las prisas, del anuncio constante de trenes que llegan o se van, de maletas que vuelan, de algunas despedidas, pocas, de muchos ejecutivos que pasan sin mirar. Olvidé el sombrero de plumas blancas y el clavel en la solapa y encima llegué tarde. Definitivamente no tengo palabra. ¿Teresa? ¿Tú eres…..? y un largo abrazo de quienes han creido conocerse desde siempre ………………..

viernes, abril 10, 2009

viernes santo

Espero,
ojos cansados de mirar lo oscuro.
En esta noche rota
tiemblo al ver
la luna rasgada por la nube,
lejos hoy de la multitud
que grita, llora, se arremolina, reza,
levanta las manos en actitud de súplica
y espera otro milagro.
Esta vez sí,
sólo esta vez,
repite.

Imagen : La crucifixión . 1390 . Agnolo Gaddi

lunes, marzo 09, 2009

jueves, febrero 19, 2009

domingo, febrero 08, 2009

martes, enero 13, 2009

trece de enero




Cambiemos el nombre

de las cosas,
o mejor,
pongamos un nombre
cada día.
Los nombres distraen mucho.
No ha de cambiar el mar
Si lo llamamos humo.
Llamemos exageración
a la luna.
Llamemos a nunca
todavía.

Dulce Chacón

lunes, enero 12, 2009