jueves, diciembre 11, 2014

de paso


mientras el frío
no deja de llegar
en oleadas sucesivas

y las televisiones se afanan
en gritar todo el tiempo

ella ha llegado ya

y es así que esta tarde
apenas me ha traído
un hilo de su voz
que se retira y huye.

no quiere estar aquí,
lo ha dicho claramente.

no quiere sentir ésto,

una tierra inclemente,
descolorida y sucia
que ya no reconoce.





jueves, noviembre 27, 2014

sábado, noviembre 01, 2014

mañana de sol y de domingo que no es




la isla es un lugar casi olvidado, fuera del circuito habitual de los paseos, casi como en los tiempos en que fuera una cartuja retirada del mundo o una fábrica de loza.

justo al lado, enmedio y olvidada, invisible y a la vista de todos.

os entretuvo observar las construcciones de telas y tableros  colgados de los árboles.

recobrar el  gusto de perderos por el laberinto de setos y parterres.

el asombro por  las edificaciones absurdas.  el nombre olvidado de los árboles. el rumor y el vuelo.



domingo, octubre 05, 2014

sin título





Oculta en el jardin
te sueño y te persigo,

por si aún estuvieras.

los pies corren  desnudos,
el crujir al pisar 
las hojas que serán
el otoño que viene. 

te llamo y te deseo.

espero al despertar
saber que me regresas.




domingo, septiembre 14, 2014

viernes, septiembre 12, 2014

miércoles, septiembre 10, 2014

martes, mayo 06, 2014

primavera 2014






De una vez se han  cerrado

                       labios,
                                  puertas
                                              y ventanas.



La visión de un jardín interior,

el recuerdo preciso de tu voz

                    que me alimenta.







Imagen : David Konigsberg





domingo, febrero 23, 2014

martes, enero 21, 2014

Ven de nuevo a jugar




Ven de nuevo a jugar al escondite.
Las puertas del jardín están cerradas
y las voces se alejan.

Oigo voces extrañas,
palabras de  un idioma extranjero
que no están en tu boca.

No te encuentro y te busco
mientras la noche se agranda ante mis ojos
y el invierno  está  ya asomándose al río.

Ven de nuevo a jugar en la espesura.

La gruta dibujada bajo el muro,
el alto laberinto de los setos,
las acacias dormidas,
las palmeras altísimas perdidas en su cielo.

Ven de nuevo a jugar en el jardín oscuro
entre columnas de mármol derribadas,
estatuas  que rodaron por el suelo
y blancos  capiteles que serían
alguna vez corintios.

Ven de nuevo a jugar entre las rosas,
las manos y los labios  sorprendidos
en un tiempo anterior a todas las desgracias.





miércoles, enero 08, 2014

No hay poesía







No hay poesía
en la cara  feroz de todos  los inviernos,

el rostro amoratado por el frío,

la voz que me suplica un pedazo de pan
o una moneda suelta.

No hay poesía

en la miseria escondida
bajo  cartones y mantas,

los días sin historia,
la barba encanecida, el alcohol y la niebla.

No hay poesía

en el paso apresurado de la gente
que no quiere mirar.