lunes, mayo 29, 2006

el otro (3)



hibernaba en verano . en cuanto sentía morir la primavera que aquí resulta ser una estación espléndida y brevísima, se escondía del sol . pasaba tardes enteras encerrado y dormido , en un estado de casi inconsciencia, de irresponsable felicidad. no se atreverá a salir a la calle , aplastante de sol , tórrida de asfalto y extensas avenidas , de plazas sin árboles ni sombra ,como si hubieran sido construidas para un paseante no humano.

Imagen : Melancholy of a Beautiful Day. De Chirico . 1913

sábado, mayo 27, 2006

el otro (2)


Soneto de la guirnalda de rosas . Federico García Lorca . Amancio Prada

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Hace sonar sus pasos de madrugada fría,
de plazas solitarias y estrechos callejones .

Deja detrás el horizonte nevado de la sierra
que no ha podido ver .

Tarda en amanecer, aún no es de día .

Quiere soñar los versos ,
paseo de los tristes a la orilla del río .

La soledad y el frío que le calan los huesos ,
la libreta vacía , las manos, también vacías,
que se abrigan en los bolsillos de la gabardina.

La mirada aterida busca un rastro ,
la sombra del poeta por las oscuras calles de Granada,
el reguero asombrado de su sangre sobre la piedra vieja ,
el eco sonoro de su risa, nunca más olvidada.

Imagen : Federico García Lorca

viernes, mayo 26, 2006

actualidad

¿actualidad?
te preguntan mientras revisan tus textos
sin encontrar una sola noticia.

¿actualidad?
tú que hablas de canciones antiguas ,
de tragedias escritas hace quinientos años,
de árboles floridos y de viejos poetas olvidados.

¿actualidad?
te reprochan arrojándote a la cara
las páginas gastadas que se repiten siempre :
el amor , las palabras , la soledad , el tiempo .

actualidad,
respondes con firmeza.

miércoles, mayo 24, 2006

una lectura bíblica

Paco Toronjo. Sevillanas bíblicas.







Imagen : Sansón y Dalila . Andrea Mantegna.

domingo, mayo 21, 2006

la flor de la jacaranda


Mayo termina y el verano
llega de pronto y se deja caer
y se desploma
sobre cuerpos exhaustos,
sobre pálidas manos
que, nerviosas,
se buscan en la tarde.

Mayo termina y las noches
se prolongan y extienden
sobre ojos insomnes
y abiertos como cráteres
que buscan y adivinan
un rumor de agua ,
una fuente escondida .

Mayo termina y ,en mi calle,
los árboles se tornan violetas
y la tarde se nos hace irreal,
y luce un color imposible,
como recién salida de un cuadro.

viernes, mayo 19, 2006

lulú





fijos los ojos
sin párpados ni dudas
hipnótica sonrisa que se extiende
y hace nublar la vista.


blandos los labios
la voz como un susurro
se pierde en curvas tibias
o en el dulce aguijón
donde el veneno aguarda .

Lulú. Opera de Alan Berg. Teatro Maestranza. 18 de Mayo de 2006

Imagen : Adán y Eva .Tamara de Lempicka. 1932

martes, mayo 16, 2006

el viejo poeta

"La púrpura, el clavel, el vino ardiente...
No. La noche, el estío con su llama.
La adelfa que el arroyo en sangre inflama...
Tampoco. Ni el coral del sol poniente.".

Pablo García Baena



bajamos a la plaza
y allí , debajo del magnolio ,
del calor sofocante de la tarde
y la nube de insectos,

estaba él ,
camisa blanca y mirada celeste ,
con voz pausada y firme,
diciendo uno a uno sus poemas ,
los rítmicos compases
de un tiempo que ya ha sido.


no le importan las horas.
deja caer la tarde
en versos que renombran
los amigos que fueron
y la vieja ciudad ensimismada ,
el peso de la piedra que no cambia .

domingo, mayo 14, 2006

Hamlet


"¿Qué es más noble para el alma , sufrir los golpes y dardos de la áspera Fortuna o levantarse en armas contra el océano del mal y , oponiéndose a él, darles fin ?". Hamlet . W Shakespeare.


Hoy ,otra vez,
el príncipe Hamlet persiguió
la figura que se pierde en la sombra.

Otra vez vió en ella
al fantasma atormentado de su padre
que le exige venganza .

Una vez más fingió que enloquecía
o enloqueció de veras.

De nuevo todo sucedió.
A la hora justa
Ofelia se arrancó la camisa,
el príncipe dudó
y el veneno surtió su efecto.

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Teatro Lope de Vega . Viernes 12 de Mayo de 2006
Compañía Teatro Arriaga
Obras Hamlet Clasico en versión contemporanea
Autor William Shakespeare
Dirección Lluís Pascual

martes, mayo 09, 2006

el otro


Desde hace unos meses lo encontramos extraño. Buena parte del día la pasa encerrado en la habitación que hay en el sótano , enterrado bajo una montaña de papeles o frente a la pantalla del ordenador (es curioso, le llama computador ahora). Cuando sale al jardín o va a la calle a hacer algún recado, camina lentamente con las manos cruzadas a la espalda , cavilando, con los ojos perdidos. Parecería que no se encuentra aquí . No lee los periódicos ni ve los telediarios . Habla poco y , cuando lo hace , menciona calles y lugares que nunca antes habíamos oído nombrar . Habla de cordilleras y de bosques y de pájaros marinos . Cita nombres de mujer, nombres poco comunes y , otras veces , en voz baja, como si rezara, recita algún poema. A pesar del calor que ya aprieta en esta primavera nuestra que ahora está en todo su esplendor , él habla del otoño y de hojas secas y de la maldita lluvia que no quiere llegar . Se diría incluso que su voz y su acento son otros.

las rosas



Las rosas de papel no son verdad
y queman
lo mismo que una frente pensativa
o el tacto de una lámina de hielo.

Las rosas de papel son, en verdad,
demasiado encendidas para el pecho.

JAIME GIL DE BIEDMA
Más poemas de Jaime Gil de Biedma

p.d Hoy lei a c.
me acordé de estas rosas que estaban en un viejo post olvidado en el fondo del armario.

lunes, mayo 08, 2006

el tiempo (2)




"Llega un
momento en la vida cuando el tiempo nos alcanza .(No sé si expreso esto bien). Quiero decir que a partir de tal edad nos vemos sujetos al tiempo y obligados a contar con él, como si alguna colérica visión con espada centelleante nos arrojara del paraíso primero, donde todo hombre una vez ha vivido libre del aguijón de la muerte. ¡Años de niñez en que el tiempo no existe! Un día, unas horas son entonces cifra de la eternidad. ¿Cuántos siglos caben en las horas de un niño?..................................."


Luis Cernuda . Ocnos .

viernes, mayo 05, 2006

poema V



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P
ARA que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.

Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban.
Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas

Pablo Neruda

jueves, mayo 04, 2006

la carta

vuela sobre las ilusiones y las cosas
pero nunca se posa.


han pasado los días y las noches,
la orilla de los ríos ,
el remolino azul de tus hojas de otoño,
el tic-tac inventado de un reloj que no existe,
el cuco en la pared,
la habitación vacía y en silencio ,
sorda
de tu voz
y tu ausencia.

el cartero ha dejado ,
el rugido burlón de su moto amarilla
y el buzón que te espera.

miércoles, mayo 03, 2006

la carta perdida


Hoy pensé en la posibilidad de una carta perdida y recordé( y encontré ) un texto de Woody Allen en el que se reproduce la correspondencia entre dos jugadores de ajedrez y en el que una carta se pierde. Ahí va una muestra

Mi querido Vardebedian:

Hoy tuve el gran disgusto, al revisar mi correspondencia de esta mañana, de comprobar que mi carta del 16 de septiembre, que contenía mi vigésimo segundo movimiento (caballo cuatro rey), me había sido devuelta debido a un pequeño error en el sobre –precisamente, la omisión de su nombre y residencia (¿cuán freudiano puede uno llegar a ser?)-, amén de olvidar el sello. Nadie ignora que últimamente he estado un tanto desconcertado debido a una irregularidad en la Bolsa y, pese a que ese día, el 16 de septiembre, la culminación de una prolongada caída en espiral hizo volar las acciones de Antimateria Amalgamada de la tabla de cotizaciones y redujo de un solo golpe a mi agente de seguros a una auténtica piltrafa, no tengo excusas para mi negligencia y monumental ineptitud. Metí la pata. Perdóneme. El hecho de que usted no se percatara de que faltaba una carta indica igualmente cierto despiste de su parte, que yo, por la mía, atribuyo a su impaciencia, pero Dios sabe que todos cometemos errores. Así es la vida. Y el ajedrez.

Pues bien, aclarado el error, debo hacer una pequeña rectificación. Si usted tuviera la amabilidad de transferir mi caballo al cuarto escaque de su rey, pienso que podremos seguir adelante con nuestro pequeño juego de modo más exacto. El anuncio de jaque mate que usted me hiciera en su carta de hoy, creo que es, con toda honestidad, una falsa alarma, y, si usted vuelve a examinar la posición a la luz del descubrimiento de esta mañana, se dará cuenta de que su rey es el que está próximo al mate, expuesto y sin defensas, un blanco inmóvil para mis alfiles depredadores. ¡Irónicas son las vicisitudes de esta pequeña guerra! El destino, oculto en alguna oficina de correos extraviada, crece omnipotente y -¡voilà!- la suerte ha dado una voltereta. Una vez más, le ruego que acepte mis más sinceras excusas por este infortunado descuido y quedo, ansioso, a la espera de su próximo movimiento.

Le adjunto mi cuadragésimo quinto movimiento: mi caballo se come a su reina.

Atentamente,

Gossage

De "como acabar con el ajedrez " .Woody Allen

martes, mayo 02, 2006

despedida

miró hacia atrás
y vió con ojos tristes
la fiesta que acababa .


el domingo la ví y hablé con ella . ví los ojos hundidos y la mirada triste de quien sabe que la suerte está echada .dijo que irían a la fiesta que terminaba ese día . llevaría a su hija adolescente , casi una niña. imaginé el traje de volantes , la cara maquillada , la flor roja en el pelo . irían a comer y a recorrer las calles de albero y de colores . irían de la mano a despedirla juntas .

lunes, mayo 01, 2006

hay que ser sublimes sin interrupción



"hay que ser sublimes sin interrupción" ,
dijo Baudelaire cuando el Romanticismo agonizaba.

Hay que ser sublimes sin interrupción,
pero ya no es posible
en este tiempo acelerado, uniforme y diáfano
en el que las noticias se imponen por la fuerza
y las consignas te asaltan
desde todas las horas y ventanas.

p.d

buscando la frase exacta encontré este artículo de Salvador Paniker que se llama "intelectuales" y habla de contradicciones aparentes o reales entre obra y vida en los "grandes hombres" .

también dijo Baudelaire ( y lo encontré en ese artículo)

“Il faut vous enivrer sans treve. De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous”.

(”Es preciso embriagarse sin tregua: de vino, de poesía o de virtud, a vuestro gusto. Pero embriagaos”)


Imagen: Cántico del amor. De Chirico. 1914