principios

"Estos son mis principios. Si no le gustan tengo otros.".
Groucho Marx

rehabilitación de los besos

audio

Hay días luminosos en Enero
y palabras unívocas,
sonoras palabras pronunciadas
que no están en un verso .

Puedo decirte casa o flor o lejanía
y sonríes mirándome a los ojos.

Puedo decir tristeza o corazón o pájaro
y me cierras la boca con un beso.

a una razón

Un golpe de tu dedo sobre el tambor descarga todos los sentidos y comienza la nueva armonía .
Un paso tuyo es el alzamiento de los nuevos hombres y su avance.
!Tu cabeza se aparta : el nuevo amor! !Tu cabeza se vuelve : el nuevo amor!
"Cambia nuestra suerte, acribilla las plagas , comenzando por el tiempo" , te cantan esos niños . "Levanta no importa adónde la sustancia de nuestras fortunas y nuestros deseos", te suplican.
LLegada de siempre , te irás por todas partes .

A. Rimbaud

nos dijimos

audio

Nos dijimos que éramos como el mar y la playa.

Yo pensé
en la espuma que acaricia la arena
y en la marca ondulada de salitre.

Tú pensaste
en la bajamar y en los peces varados,
en el rastro del náufrago,
en la ola que abandona la orilla
y que , al volver ,
ya es otra.

el infierno

"Y Polo : El infierno de los vivos no es algo que será ; hay uno , es aquel que existe ya aquí, el infierno que habitamos todos los días, que formamos estando juntos. Dos maneras hay de no sufrirlo . La primera es fácil, para muchos : aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el punto de no verlo más. La segunda es peligrosa y exige atención y aprendizajes continuos: buscar y saber reconocer quién y qué , en medio del infierno , no es infierno, y hacerlo durar , y darle espacio. "

Las ciudades invisibles . Italo Calvino


Imagen : La balsa de la medusa . Gericault

los besos

Nunca desde los labios que te beso,
nunca
desde la voz que dice: "No te vayas".

P Salinas







p.d.

Era un amor fundado en los besos, es decir,en el lenguaje de la desesperanza.

Yo hubiera querido besarla con un beso sin fondo pero encontraba siempre la hilera blanquísima de dientes recordando unos límites.


Imagen : Busto de bañista. Ingres

el blog

Sigue asombrándome esta rara intimidad que no tiene rostro ni manos ni mirada.

levantarme temprano en la mañana,
correr a esta ventana con los ojos pegados,
de nuevo preguntar :
¿quién vino ?,
¿quién soñó?,
¿quién dejó una palabra?.

tu nombre solo

La mamma morta. María Callas

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unidad en ella

Cuerpo feliz que fluye entre mis manos,
rostro amado donde contemplo el mundo ,
donde graciosos pájaros se copian fugitivos,
volando a la región donde nada se olvida.

V Aleixandre

p.d.

Construyo este blog como una geografía personal donde versos e imágenes se mezclan .
Reiteraciones . Sueños repetidos . Imágenes y palabras que me acompañan desde hace mucho. Las que a menudo se presentan de forma inoportuna en medio de una reunión de trabajo o en un viaje en coche o al estrechar distraido una mano. Pienso entonces en esa mujer desnuda y recostada como en un continente inexplorado pero también como en un refugio. Pienso en esos versos de Aleixandre como quien encuentra un centro. Construyo este blog como quien regresa.


Imagen : A Modigliani

con cuidado

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con cuidado
he arrugado mis versos,
apagado las luces , cerrado las ventanas ,
atrancado la puerta.

con cuidado
he arropado tu sueño,
apartado la noche,
guardado tus libretas.

he leido las últimas noticias,
he subido descalzo la escalera,

con cuidado
he borrado las huellas.

felicidad

Aunque el invierno aprieta y aunque no estás , hoy tomé la determinación de ser feliz.

Dicen que la felicidad depende
de alguna sustancia impronunciable
depositada en la profundidad de mi cerebro.

También depende de si hoy he decidido
mirar aquí o allá ,
hojear este libro o aquel otro,
o poner ese disco simplemente .

De si hace sol,
de si te leo,
de si te he visto pasar.


(pensé este post temprano en la mañana, camino del trabajo , atrapado en el atasco pero con Mozart sonando en la radio del coche).

progreso

para D que me inspiró un mejor titulo para este endeble poema

Si no hubieran manchado tu nombre con la muerte,
si hubieran olvidado la batalla.

Pero son , somos a nuestro pesar,
incorregibles guerreros de voz tierna y susurros.

No olvidamos los rudos correajes,
las hachas,
los fusiles,

veladas amenazas que se esconden
detrás de cada beso.

Perseguimos sin tregua la victoria,
enfrascados siempre en este juego absurdo
de vencedores y vencidos.

los niños y la guerra (2)

Hace poco tiempo y a través de sin destino descubrí al periodista polaco Ryszard Kapuscinski . Me impresionó este texto sobre los niños soldado que encontré en su líbro Ebano.

"Leo a veces que en América o en Europa un niño ha disparado sobre otro niño. Que ha matado a uno de su misma edad o a un adulto. Este tipo de información suele ir acompañado de expresiones de estupefacción y espanto . Pues bien , en Africa los niños llevan años, muchos , mucho tiempo , matando a otros niños, y en masa . A decir verdad , las guerras contemporáneas que se libran en este continente son guerras de niños.

Allí donde los combates se prolongan desde hace décadas ( como en Angola o Sudán), la mayoría de los adultos ha muerto hace ya tiempo, por el hambre o las epidemias; quedan los niños, y son ellos los que continúan las guerras. En el sangriento caos que arrasa diferentes países de Africa , han aparecido decenas de miles de huérfanos , hambrientos y sin techo . Buscan quien los alimente y acoja. Allá donde hay ejército es donde resulta más fácil encontrar comida , pués los soldados son los que más oportunidades tienen para conseguirla ; en estos paises , las armas no sólo sirven para combatir, también son un medio de supervivencia , a veces el único que existe.

Niños solos y abandonados van allí donde se estacionan las tropas , donde hay cuarteles, campamentos o etapas. A fuerza de ayudar y trabajar, acaban formando parte del ejército : son "hijos del regimiento". Reciben un arma y no tardan en pasar por el bautismo de fuego . Sus colegas mayores (!también niños!) a menudo se muestran perezosos , y cuando hay una batalla con el enemigo a la vista, mandan a los pequeños al frente , a la primera línea de fuego. Estas escaramuzas armadas de la chiquillería resultan especialmente encarnizadas y sangrientas, porque el niño carece de instinto de conservación , no siente ni comprende el horror de la muerte , desconoce el miedo que sólo la madurez le hará conocer"

los niños y la guerra (1)

Ayer ví la película iraní "las tortugas tambien vuelan" y vuelvo a pensar y vuelvo a escribir y vuelvo a no hacer nada sobre esta realidad terrible.

El escenario es un erial , un desierto pedregoso y seco en el confín último de Iraq. Un pueblo apátrida, los kurdos , muchas veces expulsado y masacrado y obligado a vivir repartido entre varios paises. Campamentos de refugiados en pequeñas tiendas de lona , niebla y frío. Escombros de la guerra : minas abandonadas , carcasas de obuses, tanques despanzurrados y el temor y la esperanza por otra guerra que viene ( la invasión americana que supuestamente los liberará de sus verdugos) y que siguen por antenas parabólicas instaladas en sus poblados. Niños que viven de rebuscar entre la chatarra de la guerra , niños que pierden los brazos , las piernas , la mirada, niños solos. Niños con pasados terribles que vuelven como pesadillas cada noche. Una película para pensar y estremecerse.

cumpleaños

Es hoy,
cuando cae la hoja pesada del calendario,
cuando te miras de frente en el espejo
y piensas : "Soy yo, aún estoy aquí".

Con cuidado,
tratas de buscar alguna diferencia en el rostro :
una arruga nueva en la frente,
una vieja tristeza en la mirada ,
un rictus desconocido
en lo que pretende ser una sonrisa.

Despues de un rato largo
respiras con alivio .
Soy yo. Nada ha cambiado.

palabras

El decía palabras.
Quiero decir palabras, todavía palabras.
Esperanza. El Amor. La Tristeza. Los Ojos.
Y decía palabras,
mientras su mano ligeramente débil sobre el lienzo aún
vivía.
Palabras que fueron alegres, que fueron tristes , que fueron
soberanas.
Decía moviendo los labios , quería decir el signo aquél,
el olvidado, ése que saben decir mejor dos labios,
no, dos bocas que fundidas en soledad pronuncian.
Decía apenas un signo leve como un suspiro, decía un
aliento,
una burbuja; decía un gemido y enmudecían los labios,
mientras las letras teñidas de un carmín en su boca
destellaban muy débiles , hasta que al fin cesaban.
Entonces alguien, no sé , alguien no humano,
alguien puso unos labios en los suyos.
Y alzó una boca donde sólo quedó el calor prestado,
las letras tristes de un beso nunca dicho.

Vicente Aleixandre

p.d

Una regla poética

¿Ves?,
puede decirse nunca .
Quizás sólo debiera hacerse en estos casos:
cuando ya no hay palabras,
cuando los besos faltan
o el calor en los labios es prestado.

Sólo entonces,
y con letra pequeña y versos pálidos.

sonata triste para la luna de Granada

Luis García Montero

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Imagen : Paseo de los tristes (Granada)

despedida

Devolverás en silencio la última mirada,
recogerás los libros y el abrigo de encima de la mesa,
ofrecerás en un beso los labios
mientras retiras la mano friamente .

Te llamaré, volveré a preguntarte.

Pero no habrá ya respuestas.
Nunca más , ni una sola palabra.

el trabajo

"Pobres trabajadores. ¡Cornudos y apaleados! El trabajo es una maldición, Saturno. ¡Abajo el trabajo que se hace para ganarse la vida! Este trabajo no dignifica, como dicen, no sirve más que para llenarles la panza a los cerdos que nos explotan. Por el contrario, el trabajo que se hace por gusto, por vocación, ennoblece al hombre. Todo el mundo tendría que trabajar así. Mirame a mí: Yo no trabajo. Y ya lo ves vivo, vivo mal, pero vivo sin trabajar."

Don Lope, en Tristana de Luis BUÑUEL (1900-1983)


Imagen : Luis Buñuel


p.d Siempre he matenido que el trabajo es un invento de los paises fríos del norte . Allí trabajar no tiene ningún mérito debido a la inclemencia de la meteorología. Como la gente no puede salir a la calle, termina encerrándose en las oficinas y ya que están en ellas, trabajan, más que nada para combartir el aburrimiento. No sé por qué se empeñaron en extender esta plaga a otras latitudes más cálidas .

tardes de domingo

¿por qué serán tan tristes las tardes de domingo ?
(suena de fondo el "carrusel deportivo")

Hay tardes de domingo
en las que echo de menos
otras tardes lejanas de domingo.

Tardes luminosas de calles empedradas,
de paseos largos y zapatos gastados ,
de amistad y risa fácil ,
de bocadillo de calamar y manos en los bolsillos
de sueños que más tarde supimos imposibles.

Tardes fuera del tiempo,
en las que aún todo estaba por hacer.


Imagen : Ronda (Málaga)

tu poema en mi voz

Ilusionismo. Lila Magritte


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sueños

"................. Ha soñado el desierto. Ha soñado el Ganges y el Támesis , que son nombres del agua . Ha soñado mapas que Ulises no habría comprendido. Ha soñado a Alejandro de Macedonia . Ha soñado el muro del Paraíso , que detuvo a Alejandro. Ha soñado el mar y la lágrima .Ha soñado el cristal.Ha soñado que Alguien lo sueña." J.L. Borges

p.d.

........... gira,gira, gira y se deshace.

porque me sueñas , soy,
porque me has encontrado,
porque en noches oscuras has buscado mis versos,
porque puedes pensarme ,
porque quedaste, tú también atrapado,
en esta red de sueños.


Imagen : Sleeping Muse. Constantin Brancusi ( 1909-10)

felicitación optimista para un año nuevo

audio

Reconoces la aurora ,
una luz que es la tuya
y te devuelve a otros días no azules.

Alrededor tanteas con cuidado en medio de la noche
y aún encuentras el calor de otra mano.

Te miras cansado en el espejo
y sabes que otra vez eres tú
y estás en paz contigo.

Te nombro y me respondes .
No hay más . Es suficiente.

felicitación pesimista para un año nuevo

(Campana vespertina.)

Vendrán más años malos
y nos harán más ciegos,
vendrán más años ciegos
y nos harán más malos.

Vendrán más años tristes
y nos harán más fríos
y nos harán más secos
y nos harán más torvos.

Rafael Sánchez Ferlosio

Imagen : Man Ray