a modo de diario.tres

Hay dos mundos , Stella, y una  frontera  estrecha.
Una  linea delgada  trazada con un  lápiz
o una marca  de tiza en la pared .


El futuro está abierto
y el cuaderno está lleno de corazones pintados



Hay amigas y libros  y labios para alzarse
y volar.

a modo de diario.dos

Esta mañana pensé en un país-desierto. Tal  vez fue  por el recuerdo de las fotografías o por el calor de un verano que no  quiere acabar. También  pudo ser porque me di  cuenta  de  que , a mi alrededor, casi  todos los jóvenes hablan de  marcharse lejos.

fotografías:  ylenia anca

a modo de diario. uno

a ylenia arca 

Paso la mañana mirando estas fotografías, fascinado por su extraña belleza. Resulta raro descubrirla entre esos edificios en ruinas, en  los  desiertos de arena, en las instalaciones industriales o portuarias,  en los aerogeneradores, en los depósitos de gas,  en las máquinas y construcciones situadas  de cualquier modo en medio de la naturaleza, en los paisajes volcánicos de la  isla, en los muros semiderruidos de las fábricas, en las viejas construcciones turísticas, en las  playas de arena negra llenas de bidones de basura. Descubrir en ellas   la belleza de los encuadres y de las líneas, la juventud de los actores, algunas gotas de color, como una flor en medio del cemento.

lobo lópez

la fuga

Sueño escapar contigo

y dejar de una vez este rincón sin luz.

No escuchar nunca más  los noticiarios
ni leer los  periódicos.

No haremos equipaje.
No diremos  adiós ni llevaremos  nada.

Quedaremos  temprano , casi al amanecer ,
cuando el frío es intenso y el mar azul oscuro.

Por delante  del tiempo soltaremos amarras
respirando hasta el fondo la humedad y el salitre.

Partiremos  deprisa con la luz aún dormida
sin ruido de sirenas  ni faros encendidos .

Cuando por fin  salgamos no mirarás atrás .

Que tus ojos olviden
el nombre de la casa  y el perfil  de la  costa. 

no es país

Cerró la puerta. Atrás dejó la infancia , la caja de juguetes y el arcón con los libros . Sus padres , muertos ya , y la hermana casada en un país lejano . Dos maletas gastadas y un álbum con tapas de cartón y ribetes dorados. Fue feliz en la casa , pensó. Antes del desierto y las calles tomadas, allí hubo un jardín y canciones francesas , largas sobremesas cargadas de palabras con tazas de café y risas hasta bien entrada la noche. Se hablaba del futuro con autos de charol y viajes a lugares remotos. Soñaban todos juntos y cambiaban de sueño cada noche . Hasta mucho después no se dio cuenta de que desierto y tiempo lo cercaban deprisa y de que muchos vecinos se habían marchado ya . Y al fin se quedó sólo . No supo resistir y pensó que no podría hacer nada . Ahora se va . Para sus ojos no es país.

el miedo (2)

Se extiende como un gas,
penetra muros y ventanas
hasta alcanzar incluso
las cámaras acorazadas en los sótanos.

No puedes hacer nada ya que es
extremadamente contagioso.

Da igual que intentes evitarlo
tapándote con fuerza la nariz
o cerrando los ojos.

Lo invade todo (menos su corazón).

Al amanecer se anuncia por las megafonías
para luego crecer y repetirse
hasta parecer que es verdad.

Te arrincona y te aparta,
quiere cegar entendimiento y vista
con su largo catálogo de horrores.

No ceja. No descansa en domingo.
Quiere apagar el sol y proclama la noche
con su sombra infinita de desgracia.

la búsqueda (2)

agotado cayó sobre la cama . su rostro proyectado en la pared como una litografía o una sombra . no hay láminas ni espejos . las piernas doloridas de recorrer en vano la ciudad buscándola . persiguiendo su rastro un día más hasta casi alcanzarla. reconociéndola en falso en el repiqueteo de unos pasos sobre el empedrado , en el gesto de repasarse el pelo o alzar la copa , en la melena corta y rubia tan pegada a la nuca . señales de ella desperdigadas por las calles , pistas , fragmentos inconexos que la ciudad devuelve . susurros , risas , palabras recortadas .


mañana puede ser . no pierde la esperanza cuando el sueño lo vence.

sucede

Alguna vez sucede que el viento golpea en el cristal y hace temblar tu boca .Tirita entonces la sílaba final de una palabra , la que estabas diciendo. Da igual cual pueda ser , si anémona o tristeza , si batalla o misterio .Esas u otras cualesquieras de las muchas que dices para intentar explicar lo que sucede y yo no entiendo , para detener un instante este runrún continuo y conseguir que duerma .Palabras que pronuncias justo al borde del día , sílabas que se deslizan sobre dos territorios, en el límite mismo entre un país y otro ,entre sueño y vigilia. Un páramo o tierra de nadie donde suenan con una voz distinta , un acento extranjero.

Sucede alguna vez el roce de mi piel contra la tuya , con los labios o las manos abiertas , suavidad de la piel, como satén o seda , pero viva al fin , regada por la sangre caliente que la inunda .

Sucede una vez más que te sigo queriendo.

la intranquilidad de los mercados

Es lo primero que hacemos

al levantarnos cada día.

Buscar en la portada del diario ,

atravesar las emisoras ,

localizar en las pantallas el resultado exacto

con su color verde o rojo

y su hilera fatal de decimales.

¿Cómo se habrán levantado?

¿Qué nos pedirán hoy?

¿Qué podremos hacer para calmarlos?

¿Qué sacrificios nuevos

nos exigirán esta jornada?

¿Un cordero o un hijo,

qué será?

Dioses de papel,

dioses sin rostro conocido ,

dioses , al parecer , miedosos,

dioses como los dioses antiguos :

insaciables , sanguinarios , lascivos.