Géza Vastagh.
Hace 11 horas
jueves, noviembre 03, 2011
miércoles, noviembre 02, 2011
lunes, octubre 31, 2011
domingo, octubre 30, 2011
viernes, octubre 28, 2011
seis años ya . el primer blog
VIERNES, OCTUBRE 28, 2005
el primer blog
Este es mi primer blog.
No se muy bien en que consisten pero, por si acaso , he creado uno .
Siento una sensación extraña, un cierto vértigo , al pensar que las cosas que aquí escriba pudieran ser leidas alguna vez por alguien que quizás este en el otro extremo del mundo o tal vez aquí mismo , detras de la pared.
En todo caso son cosas que no suelen hablarse en una conversación común.
Ocurrencias, pensamientos, sensaciones, cosas que uno lee o mira y que le sirven para situarse, para rehacer el mundo cada día .
Dejo estas palabras aquí para volver a encontrarlas.
Tal vez puedan servirles a otro y por eso las escribiré con cuidado.
No se muy bien en que consisten pero, por si acaso , he creado uno .
Siento una sensación extraña, un cierto vértigo , al pensar que las cosas que aquí escriba pudieran ser leidas alguna vez por alguien que quizás este en el otro extremo del mundo o tal vez aquí mismo , detras de la pared.
En todo caso son cosas que no suelen hablarse en una conversación común.
Ocurrencias, pensamientos, sensaciones, cosas que uno lee o mira y que le sirven para situarse, para rehacer el mundo cada día .
Dejo estas palabras aquí para volver a encontrarlas.
Tal vez puedan servirles a otro y por eso las escribiré con cuidado.
martes, octubre 25, 2011
In memoriam
19
Abramowicz
Jorge Luís Borges
Esta noche, no lejos de la cumbre de la colina de Saint Pierre, una valerosa y venturosa música griega nos acaba de revelar que la muerte es más inverosímil que la vida y que, por consiguiente, el alma perdura cuando su cuerpo es caos. Esto quiere decir que María Kodama, Isabelle Monet y yo no somos tres, como ilusoriamente creíamos.Somos cuatro, ya que tú también estás con nosotros, Maurice. Con vino rojo hemos brindado a tu salud. No hacía falta tu voz, no hacía falta el roce de tu mano ni tu memoria. Estabas ahí, silencioso y sin duda sonriente, al percibir que nos asombraba y maravillaba ese hecho tan notorio de que nadie puede morir. Estabas ahí, a nuestro lado, y contigo las muchedumbres de quienes duermen con sus padres, según se lee en las páginas de tu Biblia. Contigo estaban las muchedumbres de las sombras que bebieron en la fosa ante Ulises y también Ulises y también todos los que fueron o imaginaron los que fueron. Todos estaban ahí, y también mis padres y también Heráclito y Yorick. Cómo puede morir una mujer o un hombre o un niño, que han sido tantas primaveras y tantas hojas, tantos libros y tantos pájaros y tantas mañanas y noches.Esta noche puedo llorar como un hombre, puedo sentir que por mis mejillas las lágrimas resbalan, porque sé que en la tierra no hay una sola cosa que sea mortal y que no proyecte su sombra. Esta noche me has dicho sin palabras, Abramowicz, que debemos entrar en la muerte como quien entra en una fiesta.
Jorge Luís Borges - Nació en Buenos Aires, Argentina el 24 de junio de 1899; murió en Ginebra, Suiza el 14 de junio de 1986. Considerado uno de los más importantes escritores del siglo veinte.Maurice Abramowicz - Abogado, escritor y poeta de origen judío-polaco. Borges lo conoció en Ginebra en 1914, mientras estudiaba en el Collège Calvin. Dos años menor que Borges, lo inició en la lectura de Rimbaud y mantuvo correspondencia con él sobre temas literarios. En Tres versiones de Judas (Ficciones, 1944), Borges atribuye a su amigo un comentario apócrifo sobre Nils Runeberg. En Los conjurados, su último libro, le dedica una página titulada Abramowicz.
jueves, octubre 20, 2011
miércoles, octubre 19, 2011
a modo de diario.ocho
No sabe, nunca sabrá, que la noche es muy larga y la luna redonda . No sabe que una palabra sola puede tardar toda una noche en escribirse y que , mientras eso sucede , un silencio profundo ocupa su lugar en la casa. Ignora el sonido del viento en las ventanas y el crujir de los muebles. Nada sabe de esta soledad sin otros que ahora siento. Abandonada en su sueño, transita tal vez por otra vida más luminosa y simple, mientras respira con el ritmo pausado del animal dormido. Reposan sobre las almohadas sus mejillas rosadas y sus labios abiertos. Ignora que, mientras tanto, el tiempo la acecha en cada instante.
Imagen : Arslan Ahmedov
lunes, octubre 17, 2011
a modo de diario.siete
La noche de Max Estrella es la última noche de un poeta fracasado y ciego . Son los años veinte , una España tenebrosa, plagada de injusticias y odios .En la calle , los tumultos y en las casas, el hambre. Una mujer o un hombre recorre las tabernas de Madrid con un niño muerto en los brazos . Los poetas ultraistas compiten en ingenio y miseria . Hacen juegos florales sobre un escenario tétrico .Los figurantes son pícaros y borrachos, académicos engolados y viejas prostitutas , poetas fracasados y funcionarios cesantes en una noche larguísima de invierno y en una España muy lejana de ésta , o no.
ver enlace
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
