Javier Egea

Quizá me confundí de calle y de aventura

pero ya me conocen sus farolas y el alba,
ya conocen mi sombra, mi canción, mi tristeza
y esta costumbre vieja de andar erguido y solo.

                                                   Javier Egea

krahe

Viernes 29 de Noviembre , sala La Estación. Sevilla

el idilio de Sigfrido

(para Julio que se nos va en silencio)

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

 Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
 -esta muerte que nos acompaña
 de la mañana a la noche, insomne,
 sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo-. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola sobre ti misma te inclinas
en el espejo. Oh querida esperanza,
también ese día sabremos nosotros
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como contemplar en el espejo
el resurgir de un rostro muerto,
 como escuchar unos labios cerrados.
Mudos, descenderemos en el remolino.


Cesare Pavese. (Versión de Carles José i Solsora)      Tomado de Glup 2.0

nosotros

Todos ellos tendrían la misma edad entonces,
la sonrisa en los ojos , la cabeza repleta de pájaros.

Más adelante el tiempo los trató con desigual fortuna.

Como un relámpago la vida ,
el paisaje una visión fugaz en la ventana.

Suyo era el rostro  detenido en la superficie del espejo.

volver a los diecisiete

Escucha, abandonada

J.A Goytisolo / P Ibañez

las palabras inútiles

como un disparo la palabra certera,
directa al corazón, demoledora.

una palabra basta, sólo una,
para destruir una amistad o un poema,
para malograr un amor.

una palabra inútil o a destiempo
para iniciar una guerra
o estropear  una canción.

una palabra de más o inconveniente
para arruinar una conversación
o la contemplación de un paisaje.

afortunado el hombre de corazón de acero
y oídos sordos.

afortunado el taciturno,
el que sabe administrar su silencio.

luces apagadas

He vuelto a la página inmóvil  en el calor sofocante de la siesta. 
He buscado una palabra nueva, un poco de aire fresco,
el inicio improbable  de un poema que no quiere llegar.

He acariciado su  piel ondulada, 
su mirada nocturna e inquietante, 
la voz que me interroga  
desde un tiempo pasado  que no quiere volver.

nocturno de verano

Solías escribir los versos en verano
cuando la luz refulge sobre las playas tibias
y los ojos se posan en muchachas hermosas
que abandonadas tocan con sus pies las orillas .

Solías releer las  cartas olvidadas
en arcones antiguos y cajitas de nácar,
el  papel amarillo y la caligrafía curva,
los amores secretos , los crueles  desengaños.

Solías admirar  las albumes gastados
con  mariposas muertas y pétalos de flores,
los  colores vivísimos, las alas extendidas,
fijas con  alfileres  a las hojas  azules.

el sótano

Busca a veces  la sombra , la oscuridad anónima a un lado  de la plaza. Un rincón lóbrego y celeste de  paredes desconchadas y sucias . Lejos , muy lejos ,   de la luz de los  focos  , de la gente que se arremolina y crece en el centro   o en las tugurios del fondo. Se esconde y huye   de la risa fácil , de la vistosidad de los vestidos , de las palabras vacías y pomposas . Muchas  tardes , sobre todo ahora que el verano se acerca , viene a esconderse  en la frescura del sótano . Aquí  los ruidos no llegan casi  y  las palabras arriban tan desvirtuadas y débiles que no son sino un hilo de voz, carentes ya   de cualquier significado  o forma  . Sólo aquí  consigue descansar  ,  resguardado por este muro grueso  como un  caparazón mineral que lo protege   de las noticias de fuera , de los dardos envenenados , de la descomposición de los días , de la rabia contenida o a punto de estallar.

cambio de hora

Todos los marzos, el último domingo ,  se perpetra una nueva maldad . Todos los marzos , el último domingo  nos asalta con nocturnidad alevosa,  por sorpresa . Sólo en la casa las computadoras de última generación y algunos aparatos de audio-video parecen  estar prevenidos de fábrica . Como si ya no fuera suficiente, un dios maligno se dedica a jugar con el tiempo, manos rabiosas que mueven las agujas y pretenden  acostarnos con el sol encendido . Nosotros resistimos con ojos como platos aunque por la mañana pareceremos   zombies.

la boca (Hernandez / Serrat)

questa vita loca

el marido de la peluquera

estos son los antecedentes

cambio de vida