No hay poesía
en la cara feroz de todos los inviernos,
el rostro amoratado por el frío,
la voz que me suplica un pedazo de pan
o una moneda suelta.
No hay poesía
en la miseria escondida
bajo cartones y mantas,
los días sin historia,
la barba encanecida, el alcohol y la niebla.
No hay poesía
en el paso apresurado de la gente
que no quiere mirar.
1 comentario:
Ya, cada vez menos y cada vez más triste.
(Pero en tu cueva sí la hay, entre canciones y versos.)
Un abrazo, Colombine
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