lobo lópez

la fuga

Sueño escapar contigo

y dejar de una vez este rincón sin luz.

No escuchar nunca más  los noticiarios
ni leer los  periódicos.

No haremos equipaje.
No diremos  adiós ni llevaremos  nada.

Quedaremos  temprano , casi al amanecer ,
cuando el frío es intenso y el mar azul oscuro.

Por delante  del tiempo soltaremos amarras
respirando hasta el fondo la humedad y el salitre.

Partiremos  deprisa con la luz aún dormida
sin ruido de sirenas  ni faros encendidos .

Cuando por fin  salgamos no mirarás atrás .

Que tus ojos olviden
el nombre de la casa  y el perfil  de la  costa. 

no es país

Cerró la puerta. Atrás dejó la infancia , la caja de juguetes y el arcón con los libros . Sus padres , muertos ya , y la hermana casada en un país lejano . Dos maletas gastadas y un álbum con tapas de cartón y ribetes dorados. Fue feliz en la casa , pensó. Antes del desierto y las calles tomadas, allí hubo un jardín y canciones francesas , largas sobremesas cargadas de palabras con tazas de café y risas hasta bien entrada la noche. Se hablaba del futuro con autos de charol y viajes a lugares remotos. Soñaban todos juntos y cambiaban de sueño cada noche . Hasta mucho después no se dio cuenta de que desierto y tiempo lo cercaban deprisa y de que muchos vecinos se habían marchado ya . Y al fin se quedó sólo . No supo resistir y pensó que no podría hacer nada . Ahora se va . Para sus ojos no es país.

el miedo (2)

Se extiende como un gas,
penetra muros y ventanas
hasta alcanzar incluso
las cámaras acorazadas en los sótanos.

No puedes hacer nada ya que es
extremadamente contagioso.

Da igual que intentes evitarlo
tapándote con fuerza la nariz
o cerrando los ojos.

Lo invade todo (menos su corazón).

Al amanecer se anuncia por las megafonías
para luego crecer y repetirse
hasta parecer que es verdad.

Te arrincona y te aparta,
quiere cegar entendimiento y vista
con su largo catálogo de horrores.

No ceja. No descansa en domingo.
Quiere apagar el sol y proclama la noche
con su sombra infinita de desgracia.

la búsqueda (2)

agotado cayó sobre la cama . su rostro proyectado en la pared como una litografía o una sombra . no hay láminas ni espejos . las piernas doloridas de recorrer en vano la ciudad buscándola . persiguiendo su rastro un día más hasta casi alcanzarla. reconociéndola en falso en el repiqueteo de unos pasos sobre el empedrado , en el gesto de repasarse el pelo o alzar la copa , en la melena corta y rubia tan pegada a la nuca . señales de ella desperdigadas por las calles , pistas , fragmentos inconexos que la ciudad devuelve . susurros , risas , palabras recortadas .


mañana puede ser . no pierde la esperanza cuando el sueño lo vence.

sucede

Alguna vez sucede que el viento golpea en el cristal y hace temblar tu boca .Tirita entonces la sílaba final de una palabra , la que estabas diciendo. Da igual cual pueda ser , si anémona o tristeza , si batalla o misterio .Esas u otras cualesquieras de las muchas que dices para intentar explicar lo que sucede y yo no entiendo , para detener un instante este runrún continuo y conseguir que duerma .Palabras que pronuncias justo al borde del día , sílabas que se deslizan sobre dos territorios, en el límite mismo entre un país y otro ,entre sueño y vigilia. Un páramo o tierra de nadie donde suenan con una voz distinta , un acento extranjero.

Sucede alguna vez el roce de mi piel contra la tuya , con los labios o las manos abiertas , suavidad de la piel, como satén o seda , pero viva al fin , regada por la sangre caliente que la inunda .

Sucede una vez más que te sigo queriendo.

la intranquilidad de los mercados

Es lo primero que hacemos

al levantarnos cada día.

Buscar en la portada del diario ,

atravesar las emisoras ,

localizar en las pantallas el resultado exacto

con su color verde o rojo

y su hilera fatal de decimales.

¿Cómo se habrán levantado?

¿Qué nos pedirán hoy?

¿Qué podremos hacer para calmarlos?

¿Qué sacrificios nuevos

nos exigirán esta jornada?

¿Un cordero o un hijo,

qué será?

Dioses de papel,

dioses sin rostro conocido ,

dioses , al parecer , miedosos,

dioses como los dioses antiguos :

insaciables , sanguinarios , lascivos.

al alba

spanish revolution

la historia de la mujer araña

Espera, agazapada, hasta el final de la historia. Yo no la esperaba ya . Conozco historias parecidas, es cierto, pero siempre les sucede a otros que no son como yo y éso me tranquiliza. Ingenuos charlatanes, aventureros románticos, pobres diablos cansados de esperar. Casi siempre el ahogado estaba de pie, parado a la orilla del mar y la mujer tenía cola de pescado. Eso es lo que dicen. Los últimos en verlos hablan de ojos muy abiertos y de una gran sonrisa beatífica, como de idiota. Parecían como idos ya antes de marcharse, coinciden en decir. Nunca más se sabe de ellos. Alguna prenda tirada en la arena , casi siempre un reloj o un sombrero de fieltro. Pero ésta es una historia diferente. Yo no había salido y era noche cerrada. Estaba en el sótano, sentado, leyendo un relato de terror bajo la luz del flexo. No hizo ningún ruido. La vi a contraluz plantada frente a la puerta que da a la escalera. Larguísimas piernas y brazos enlazados, pelo recogido en la nuca, pechos redondos. Ya no recuerdo más, ningún abrazo. Sólo me han quedado un regusto amargo, como de almendras, y la imposibilidad de pensar en otra cosa. Desde ese día no puedo pronunciar más de cien palabras y casi todas esdrújulas. No puedo, desde luego, escribir poesía. Sólo relatos cortos de perfil telegráfico. Creo que es el veneno o la obsesión por mirar fijamente a la puerta. Creo que yo , tan suficiente y serio, he quedado atrapado para siempre en su red.

Esta historia está inspirada en la Imagen de Waclaw Wantuch tomada de noctambulario y en la falta de sueño.