Tus cartas son un vino

(Miguel Hernández - Joan Manuel Serrat)

Tus cartas son un vino
que me trastorna y son
el único alimento para mi corazón.

Desde que estoy ausente
no sé sino soñar,
igual que el mar tu cuerpo,
amargo igual que el mar.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme, paloma,
que yo te escribiré.

Cuando me falte sangre
con zumo de clavel,
y encima de mis huesos
de amor cuando papel.

Tus cartas apaciento
metido en un rincón
y por redil y hierba
les doy mi corazón.

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la guerra (2)

Desata , impío , tu crueldad asesina

sobre arenas desiertas

y ciudades .

Arrasa , destruye las cosechas

con tu llama.

Mayor desolación parecía imposible

pero vuelve el fantoche

con ridículo porte

a aplastar a su pueblo .

Busca con fiereza voraz

hasta el fondo de las madrigueras .

Déspota insaciable,

nada será suficiente,

ni dinero ni sangre,

para aplacar tu codicia.

la guerra

Dijeron que aquí ya no quedaba sitio para nadie . También dijeron que este país , un puñado de islas en medio de un mar turquesa , se nos había hecho demasiado pequeño. Eso es lo que dijeron aunque yo no lo recuerdo así. Recuerdo himnos , sí , y canciones marciales y banderas . Recuerdo también , aunque muy vagamente , unas pocas afrentas arrojadas contra las tumbas de nuestros antepasados y contra el honor de nuestras madres . Debió ser por la radio de casa , un viejo transistor . Aún , en aquel tiempo , no habían inventado la televisión y ese hombre nos hablaba como un dios sobre su caballo blanco . Eramos jóvenes, sí , y del todo ignorantes . El nos señaló el camino y nosotros nos marchamos contentos a matar enemigos.

Sit tibi terra levis

grabada en piedra

la estela funeraria con el nombre ,

con la edad, con la ciudad de origen.

al final siempre las mismas iniciales

esculpidas con una caligrafía apresurada :

S T T L

Un último y desconsolado ruego :

que la tierra al menos sea ligera

para tu cuerpo inerte.

imagen Marina Co

un relato incompleto

Esta vez no ha venido. Es de noche y me quedé a esperarla . Nadie más en la casa . Sólo yo con los libros y un gato, debe ser . No sabe qué larga puede ser una hora cuando usted se retrasa . Cómo crujen las vigas , cuántos quejidos salen de los armarios viejos , de las paredes ,

de la nevera o del gato que es negro y no se ve . Uno se vuelve loco y la noche no avanza . Fuera llueve despacio y hay una luna enorme, me han dicho por el mail .

las rosas

Él pensó en la espina ,
los pétalos perdidos ,
la flor que se marchita
al final de la tarde .

Ella, en la roja
suavidad de las corolas ,
los labios entreabiertos ,
la flor que estalla

y que se ofrece
en la quieta plenitud del día.

Imagen : Tom Wesselmann

2011

Volverás a caminar mañana
por Benarés a la orilla del río,
pasos ligeros y labios encendidos,
ojos cerrados y palabras oscuras.

Cuando la tarde caiga
y se apague el murmullo,

el reguero incesante

de voces y de gentes

te sentarás exhausta

al pie de las estatuas
y repetirás , amor,

las palabras de entonces.

Idénticos serán
la espuma en la corriente

y el vuelo de las nubes.

Imagen : Amor entre las ruinas . Edward Burne Jones .

lejos de Lisboa

morente

que tinguem sort