último adiós

(a Manolo)


Lo sé,
te estas marchando.
He saltado al verte desde el ascensor
hasta esta fría sala de hospital.
¿Qué haces por aquí?
Estoy peor que nunca.Me encuentro mal,muy mal.
Tu cara no desmiente lo que dices,
te derrumbas y hundes los ojos en su falda.
Los análisis no desmienten lo que sigues diciendo.
Es pronto para irse.No debería ser así.
Queda tanto tiempo vacío por delante.
Te acaricio la nuca con los dedos.
No sé qué podría decirte que ya no suene a falso.
Te digo adiós.Era apenas ayer cuando nos reíamos tanto.
Entonces éramos inmortales,¿te acuerdas?
Te digo otra vez adiós y me rebelo
porque sé que no es tiempo todavía.

Pasión . Rodrigo Leao

primer recuerdo

Me hace prometer que cerraré los ojos mientras ella se cambia.Es de noche. El silencio se ha instalado en la casa y la lámpara luce sobre la mesilla llenando de luz tenue la habitación en sombra .Saltan uno a uno los broches y la falda se desliza hasta caer al suelo .Mañana habrá que madrugar, ha dicho . Murmuro una oración para conformarla. Me deslumbra el blanco de su piel.

de boda

de ida y vuelta

escritura

Corrige versos
bajo la luz amarilla de la lámpara.

Cambia las comas de lugar ,
altera el orden repetido de las rimas ,
baraja las palabras.

Nervioso,
se aproxima y aleja
al resultado final .

Ve como pasan las horas
eternas de la noche
y derrama la tinta en el papel

Avanza hacia el desastre ,
y él lo sabe ,
asesino confeso de poemas.

la ventana

Reconozco este cielo ,
la linea definida de la costa ,
la transparencia celeste de los días ,
los objetos encima de la mesa
hechos a la medida de mi mano,
la plenitud y el gozo.

Quisiera prolongar este momento ,
espera un poco más ,
no vengas todavía a cerrar la ventana.

ventana abierta . Juan Gris

noche de guardia (2)

a Mentecato, compañero de trinchera

Todos se han ido,
quedó la noche sola .

Toda la noche estuve de guardia en la garita,
abrazado al fusil .

Sé que no debería decirlo pero tuve miedo .

Cada soplo de viento entre los árboles ,
cada reflejo de luz , cada rama quebrada ,
cada hoja arrastrada contra el suelo
son un enemigo que repta , avanza , salta contra mi ,
bayoneta calada que me busca ,
ojos desorbitados y extrañamente azules ,
mandíbula desencajada ,
gritos incomprensibles en una lengua extranjera.

Siento como se acerca,
siento como respira con trabajo .

Es sólo un muchacho ,
puedo ver desde aquí
su expresión de odio,
de rencor, de rabia
y también de miedo.


Sí, de miedo también
¿ por qué no decirlo?.

Silvio

Casa de Misericordia

El padre fusilado.
O, como dice el juez, ejecutado.
La madre, ahora, la miseria, el hambre,
la instancia que le escribe alguien a máquina:
Saludo al Vencedor, Segundo Año Triunfal,
Solicito a Vuecencia poder dejar mis hijos
en esta Casa de Misericordia.

El frío del mañana está en la instancia.
Hospicios y orfanatos fueron duros,
pero más dura era la intemperie.
La verdadera caridad da miedo.
Igual que la poesía: un buen poema,
por más bello que sea, será cruel.
No hay nada más. La poesía es hoy
la última casa de misericordia.

Joan Margarit