el tiempo detenido

Ayer volví al lugar junto al mar donde viví trece años. Muchos estaban allí, todavía. Hablamos sin parar toda la tarde. Reímos todo el tiempo . Nos miramos , nos abrazamos, nos besamos a cada rato. Fue como si el tiempo se hubiera detenido y en ese mismo instante volviera a correr de nuevo. Fue como si nunca nos hubiéramos separado.


p.d

hay pájaros, secretos,voces,
recuerdos que no están hechos
de la misma materia que las horas .

hay palabras soñadas o no dichas
que se sientan y aguardan
a la sombra del tiempo detenido

otra vez, las palabras

El amor . Luis García Montero

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Las palabras son barcos
y se pierden así, de boca en boca,
como de niebla en niebla.
Llevan su mercancía por las conversaciones
sin encontrar un puerto,
la noche que les pese igual que un ancla.

Deben acostumbrarse a envejecer
y vivir con paciencia de madera
usada por las olas,
irse descomponiendo, dañarse lentamente,
hasta que a la bodega rutinaria
llegue el mar y las hunda.

Porque la vida entra en las palabras
como el mar en un barco,
cubre de tiempo el nombre de las cosas
y lleva a la raíz de un adjetivo
el cielo de una fecha,
el balcón de una casa,
la luz de una ciudad reflejada en un río.

Por eso, niebla a niebla,
cuando el amor invade las palabras,
golpea sus paredes, marca en ellas
los signos de una historia personal
y deja en el pasado de los vocabularios
sensaciones de frío y de calor,
noches que son la noche,
mares que son el mar,
solitarios paseos con extensión de frase
y trenes detenidos y canciones.

Si el amor, como todo, es cuestión de palabras,
acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma.

Imagen : the lovers II . R Magritte


p.d

otra vez, las palabras .
me dijiste , te dije,
te he vuelto a decir ,
hasta quedar
para siempre enredados.

resurrección

"anda una mosca por la carne quieta ................."


uno

pero hay otros que
, en noches como ésta ,
creen y esperan.

saben que ,otra vez,
con la primera luz de la mañana,
la gran piedra habrá rodado
y el sepulcro aparecerá vacío.


dos


cada año sucede,
cuando llega esta noche,
en la delgada línea del alba
la respiración se suspende
expectante .

ya es de día,
la piedra del sepulcro se ha movido,
dentro no hay nadie, pero yo
no lo he visto regresar de entre los muertos.

cristo en la cruz

Cristo en la cruz. J.L.Borges

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Cristo en la cruz. Los pies tocan la tierra.
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo no está en el medio. Es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío. No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.
El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro. Da lo mismo.
Cristo en la cruz. Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.
No le está dado ver la teología,
la indescifrable Trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.
Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro con los clavos.
No es un romano. No es un griego. Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado. (Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel.)
El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?

Jorge Luis Borges

Imagen : Crucifixión . E Schiele . 1907

la diosa

audio

en esa madrugada
la diosa, adornada de luz
de incienso y oro,
flota sobre la muchedumbre enardecida


vengo de ver
la luz que se pasea
por encima de todas las cabezas
y que puede anular la noche.

vengo de ver
la presencia sublime
que atraviesa las calles atestadas
bajo un palio de pétalos de rosa
y de seda
y de oro.

vengo de ver
la corona y el puñal de esmeraldas,
la música que mece y embriaga,
el deliro y la lágrima.


vengo de ver
la diosa rutilante
que en esta noche clara
de milagros y luna,
hace olvidar la muerte.

Imagen : Ariadne . De Chirico . 1913

la espera

hay silencios oscuros
y palabras que nunca se separan.

espiaba los labios.
perseguía la tibieza del aire
que viene y que regresa
en palabras no dichas.

no pensaba en las cosas
que le importaron siempre ,
no en discursos ni afrentas
que plagan los diarios.

le importan solamente
el silencio y la espera
de unos labios
que, tal vez , hoy lo digan.

defensa de la alegría

Defensa de la alegría. Mario Benedetti. Joan Manuel Serrat.


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DEFENSA DE LA ALEGRÍA

a trini

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría


Mario Benedetti

rompecabezas que otros llaman puzzles

la flor roja y redonda,
rotunda,
que promete
luz y fuego final.

pájaros que inician
el vuelo
hacia un largo viaje
sin retorno.

palabras que, otra vez,
suben,
rompen,
levantan,
su plumaje amarillo-naranja.

la voz cercana y dulce
que ilumina,
y enciende
y hace estallar
la risa que nos salva.

Imagen : Crecimiento cromático estático-dinámico Paul Klee 1923

Panero

P. En su último libro, la poesía es a la vez la pura vida y la enemiga de la vida. ¿Es la salvación o es la condena?

R. Aquí dentro es la única esperanza. Escribir es todo lo que se puede hacer en un manicomio. Aquí te das cuenta de que Kafka es un escritor realista. Como Beckett, del que un loco me ha robado los poemas. La suya es una escritura inhumana. De todos modos, después de Pound en poesía y de Joyce en novela -y eso que los poemas que intercala en el Ulises son muy cursis- se ha terminado la literatura y sólo queda un libro por interpretar: el Apocalipsis. Todo lenguaje es un sistema de citas. Toda escritura es palimpsesto. Pero la única esperanza.

Entrevista para el suplemento Babelia (El país) . 27/11/2001

Blancanieves se despide de los siete enanos

Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita raídos cortinajes, entra sólo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, qué olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes secos, uno tras otro los árboles se derrumban. Está en venta el jardín de los cerezos.

"Así se fundó Carnaby Street". Leopoldo María Panero.1970

Imagen : Cape Cod Afternoon. E Hopper. 1936