centinelas

pasamos muchas noches
fijamente mirándonos.

tú envuelta en rojo , azul y blanco,
los tres colores,
yo en rojo y amarillo
( el morado marchó).

fijamente mirándonos
sin despegar los labios.

la mano en la cintura,
siempre atentos,
hasta ver
quién dispara primero.

Verónica

una vez creí verla detrás de una palabra,
cuando miré de nuevo , ya no estaba.


la tez morena ,
la mirada precisa y afilada
que cuidadosamente disecciona
los sentimientos viejos
y olvidados en el centro del vientre .

los ojos rasgados y muy negros
que brillan en lo oscuro
y descubren en todas las escenas,
la grandeza y la iniquidad del hombre.

el cabello lacio y suelto,
los labios perfilados ,más bien finos ,
que repiten con voz pausada y firme
que ya se acaba el tiempo
y que hoy , es decir ,
en este mismo instante ,
hay que salir a la calle
y remover los cimientos del mundo .

extravío

camino todas estas calles
con pasos que avanzan y que dudan


extravío
de palabras y voces
en las que no te reconozco,
de maletas perdidas
por viejos aeropuertos solitarios ,
de largos corredores
con puertas descolgadas a los lados,
de inmensas avenidas rectilineas
en las que quizás ya estuve,
de calor asfixiante en el verano,
de sombra y mediodía.

Imagen : misterio y melancolía de una calle . De Chirico

primavera

audio

escribo para no perderme,
para seguir mirando y ver
con los ojos abiertos,
para no lanzarme sin remedio
a la luz y al olor de las calles
de esta ciudad que estalla y se proclama
como si existiera sola,
como si la primavera fuera siempre,
como si , también para siempre,
los ocasos la tiñeran de rosa
y la luz la inundara
y la flor de azahar lloviera de su cielo.

Imagen : Retrato de Apollinaire . De Chirico

claroscuro

vuelvo a intentarlo,
como quien busca la combinación exacta
que hace saltar la cerradura,
palabra por palabra,
hasta dar con alguna
que llame su atención por un momento
y atraiga la mirada
o ilumine los labios.

Imagen : Habitación en Nueva York . 1932. E Hopper

p.d

Probablemente no es así en la escena del cuadro y él no haya pronunciado una sola palabra mientras lee absorto el diario.

Probablemente ella sabe que no le hablará y mira igualmente absorta las teclas blancas y negras del piano .

Probablemente la tarde está cayendo detras de la ventana y los dos saben que están solos.

cambio de hora

cambiaron la hora
y se agrandó la brecha del tiempo .

Lo hicieron otra vez y , de nuevo, me pilló sin reloj ( nunca llevo reloj así que eso no es raro) .
Hoy conduje sonámbulo hasta el trabajo. Bebí varias tazas de café sin resultado alguno y cuando desperté ya estaba en casa . No recuerdo nada de lo que hice en todo el día y espero que ese otro sonámbulo al que enderecé la nariz o casé en quintas nupcias o vendí un rascacielos, no me recuerde a mí o , al menos , no sea rencoroso .

p.d

me consuelo pensando que, en Septiembre ,todo volverá a ser normal.

el sombrero de lila

a (de) Lila Magritte

no piensa la cabeza
piensa el sombrero .

Hoy es un domingo azul de primavera.
Como has dicho , Lila , hay un viento primero
que atraviesa el corazón común de los poetas
y un sombrero negro de fieltro
que recorre el mundo
y se posa de cabeza en cabeza.

Imagen : mujer con sombrero. Pablo Picaso

puente de Brooklyn

Sombra entre las sombras,
aún no amaneció en Manhatan.

Sobre el puente de Brooklyn
hay otro río sin fin,
la larga hilera de oficinistas y hombres de negocio
con sus trajes oscuros y deportivas blancas.

Con precisión de autómatas
toman los edificios
y ,en veinte minutos más,
pondrán en marcha el mundo.

Tu estás allí
decidido ,caminas entre ellos ,
con la misma expresión y el mismo traje .

Por un brillo furtivo en la mirada
y una sonrisa casi imperceptible ,
sabré que eres tú , podré reconocerte.

los mensajes

No nos queda sino repetirnos,
por si hubiera respuesta.

Una y otra vez,
arrojamos las botellas al mar
con el mismo mensaje repetido.

p.d.

Cuando era un niño mi padre me llevaba a un lugar en el puerto de Huelva desde donde, quinientos años atrás , partieron las naves hacia América .Me gustaba lanzar desde allí mensajes en botellas de cristal convencido de que harían el mismo recorrido. Nunca obtuve respuesta . Ahora ,muchos años después, y gracias a todo este milagro ,puedo lanzar y recibir mensajes sin papeles ni botes de cristal.

sé que estás ahí

He buscado el mensaje en el mar,
la botella en la orilla .


Sé que estás ahí,
detrás de la luz roja del auto que se aleja,
de la ventana encendida en la última planta ,
de la canción que ahora suena en la radio,
de la risa cercana y contagiosa,
de los versos que escribo y no te nombran.


Imagen : Teresa Moore