más allá del espejo

Eloisa

2012-01-27T00:54:00.001+01:00

Eloisa se fue desengañada de la pequeñez mezquina de una ciudad que se mira todo el tiempo al ombligo . Se cansó de las listas , de los puntos , de los que dan los puntos y de los que viven de los puntos . De la interminable burocracia que sirve para esconder la realidad o para crear una propia y distinta que nos mantiene entretenidos y cabreados . También se cansó de los contratos en precario, de la distribución caprichosa de los turnos , de las enfermedades imaginarias , de la queja continua del que no ve un palmo más allá de sus propias narices y que, en realidad, no tiene ninguna razón para quejarse.

Hoy escribió al volver en lancha de una aldea remota en mitad de la selva . Ocho horas de viaje plagadas de zancudos . Dice que valió la pena ayudar a nacer a un negrito. A pesar del calor y del viento , a pesar de los hombres armados que le cortaron el paso .

Uno no puede dejar de leer y de sentirse pequeño

Piaf

2012-01-09T23:59:00.003+01:00

el futuro

2012-01-08T00:11:00.002+01:00

Pasan así los días,
ajenos al monótono runrún de las noticias
y a la vulgaridad de las conversaciones.

Lo suyo es el futuro :
muchachos sentados en la orilla,
cuerpos bañados por el sol,
ojos clavados en el vuelo del pájaro.

Imagen : Futuros aviadores. Aleksandr Deineka

conversación cazada al vuelo

2012-01-02T00:04:00.001+01:00

En la primera mañana
una mujer y un hombre
recorren la catedral casi vacía.

Melena rubia y canas en la frente ,
anorak celeste y cazadora oscura

El poeta los imagina
como amantes furtivos.

Hace frío y se aprietan las manos
confundiendo sus cuerpos
en el grupo de turistas curiosos.

Ella dice : "deben ser así las vidrieras de Notre-Dame".
El le susurra al oído : "te llevaré a París ".
Ella le contesta incrédula y cansada : "un día yo iré" .

jose agustín

2011-12-20T00:43:00.001+01:00

alta fidelidad

es invierno en europa

2011-12-01T23:23:00.001+01:00

mientras oigo en la radio
que los empresarios proponen (o disponen)
que el jueves santo se celebre en lunes.

apagan luces y encienden las hogueras .

ofenden a la diosa,

es invierno en su norte.

siempre es invierno allí
y anochece temprano.

quién tiene la culpa ¿yo?.

se escarchará el rocío
en sus ventanas altas
y el agua se helará
en las jarras de loza .

es bueno para el cutis
por eso es blanco y fino.

ciegan pozos de luz
y enlutan las ventanas,

oscurecen el cielo
con presagios terribles.

esparcerán el miedo
con bocinas de plata

y entornarán los ojos

mientras abominan
de la risa y del canto.

proclaman el trabajo sobre todas las cosas,
hay que ser serios , dicen,

hasta prohibir las fiestas.

han sembrado los caminos de sal ,

cegado las ventanas.

han roto espejos, largavistas,

mientras andan deprisa
con sus levitas negras.

beben agua con gas

los días laborables

y a todas horas

auditan nuestras cuentas,

levantan las alfombras,

anuncian cada día

que es el juicio final

y pesan los pecados.

exterminan cigarras
y asesinan poetas.

hay que ser serios, dicen.

ajustan hasta el último agujero
los viejos cinturones
ya gastados.

les digo adiós

y pienso en voz muy baja

sin mover los labios, casi :

ya están aquí,

han vuelto

y los maldigo.

un método peligroso

2011-11-27T01:10:00.001+01:00

los blogs

2011-11-25T11:45:00.001+01:00

-En fín, que los blogs son diarios, bueno, es un decir, que son como diarios pero con fotitos y tonterías.

-Algo así.

-Y con la posibilidad además de que otros respondan. ¿Por qué quiere la gente que los demás respondan?

-La gente solo quiere hablar.

Si lo hubiera pensado no lo habría dicho, pero no lo pensé, se me escapó sin más. Y enseguida me arrepentí, como me hubiera arrepentido de echarme allí mismo a llorar o de quitarme la ropa; cosas de ésas que te dejan blando, como una fruta pelada, sin defensa.

-Hablar. Saber que no están solos.

-Qué tontería, uno siempre está solo. Rematadamente solo -dijo.

Etxenike, Luisa, El detective de sonidos, p.38

texto tomado de Glup 2.0

otoño en la memoria

2011-11-24T02:19:00.001+01:00

No han quedado de ti
ni labios ni palabras.

No el recuerdo
de manos ni caricias.

Sólo la imagen cierta
de unos ojos que ríen.

los paseos en tardes de domingo,
los árboles desnudos,
la alameda.

las narices heladas
que se asoman al río .

los silencios larguísimos ,
la belleza de la ciudad antigua
y del paisaje

la impaciencia , el deseo.

el futuro enteramente abierto
y por hacer .

audio
todo cambia / mercedes sosa
menos tu vientre / hernandez- serrat

a modo de diario. un día después

2011-11-21T16:20:00.001+01:00

1

Hoy he salido a pasear temprano.

Hacía sol en la calle y, sin embargo,
esta ciudad, en principio la misma,
me pareció más oscura
y habitada por personajes mas sórdidos.

He pensado que debieron
dar marcha atrás al reloj
o tal vez que había regresado
a otro tiempo anterior.

2

He podido comprobar
que han bajado a la mitad
el precio de las gafas.

3

Me producen tristeza los grandes almacenes,

la abundancia de género que nadie comprará
y los empleados vestidos de supuesta etiqueta
con su amabilidad fingida y sus patillas largas

las señoras los llaman por su primer apellido,
Fernández o Martínez , les dicen en voz alta .

me fijo en esa arpía que a las dos menos cinco
le pide a uno de ellos que le baje
el rollo mas pesado desde el último estante.

(es el único caso en el que justifico un crimen)

Odio también la sección de perfumes
con sus alfombras rojas
y sus dependientas como del antiguo Egipto.

No soporto que engañen a las pobres clientas
desahuciadas y cándidas
prometiéndoles la juventud perdida
en minúsculos frascos .

no hay derecho, he pensado
y me volví a mi casa.

a modo de diario

2011-11-20T02:43:00.001+01:00

hoy volví a pensar en las neuronas espejo

ver enlace

escuchando a Cortazar

2011-11-17T01:34:00.001+01:00

usted se va a dormir temprano,
yo me quedo escuchando a Cortazar
mientras al sueño llega.

He resuelto esta noche no volver a escuchar los noticiarios . Es una cuestión de salud elemental supongo. Hasta hoy escuchaba un diario hablado cada dos horas y un telediario casi completo tres veces al día además de leer algún periódico y otras noticias on-line , el último minuto. Son drogas duras que, como todas , producen efectos secundarios . Ojos tristes , ligeramente turbios al principio , mal humor y un hondo pesimismo más tarde hasta volverte al final un ser desconfiado y taciturno .

Quiero desengancharme poco a poco . Escucharé jazz, caminaré deprisa muy temprano , me demoraré en las cafeterías mientras miro y retrato a la gente que pasa. Sólo me entretendré con libros de hojas gastadas y color amarillo y también con entrevistas antiguas filmadas en blanco y negro como ésta de hoy . Es curioso ver cuánto cambia el mundo y qué poco los hombres .

Aplicaré también estas otras recetas : Dejar limpia la mente . Recitar endecasílabos exactos. Ignorar el silbido de las balas que te pasan rozando.

de vida beata

2011-11-14T22:44:00.001+01:00

En un viejo país ineficiente ,
algo así como España entre dos guerras
civiles, en un pueblo junto al mar,
poseer una casa y poca hacienda
y memoria ninguna. No leer,
no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,
y vivir como un noble arruinado
entre las ruinas de mi inteligencia.

Jaime Gil de Biedma . Las personas del verbo

reflejado en un sueño : cry me a river

2011-11-14T00:04:00.001+01:00

mirando hacia atrás. 2010

2011-11-09T00:08:00.001+01:00

sirenas

un paisaje

salto mortal

uno ha venido aquí

audios

cabeza loca / alberto pérez

intermedio

2011-11-07T02:26:00.002+01:00

audios

nos ocupamos del mar / alberto pérez

compañera / amancio prada

si las cosas no fueran / chicho sánchez ferlosio

volar es para pájaros / hilario camacho

fotografías

Rogier Houwen

mirando hacia atrás . 2009

2011-11-06T01:19:00.003+01:00

viernes santo

paseo-miércoles

el oro de los tigres

verano (uno)

escritura

tercer acto

dejas correr los días

mirando hacia atrás . 2008

2011-11-05T01:51:00.005+01:00

2008

el empleo

el precio del arroz

tres de junio. vigilia

el poema que escribiré

codicia

tu risa

fin de año

mirando hacia atrás . 2007

2011-11-03T23:48:00.001+01:00

21 de abril

suavidad

soliloquios

desnudo

mañana de domingo

mirando hacia atrás. 2006 (2)

2011-11-02T15:46:00.001+01:00

viaje en tren

dejaste aquí clavada la memoria

Picasso

otra vez , el verano

ciudad al mediodía

sombra de paraíso

noctambulario

atraviesas palabras en mi espalda

escribo

casi un año

después del diluvio

mirando hacia atrás . 2006 (1)

2011-10-31T11:59:00.001+01:00

con cuidado

nos dijimos

rehabilitación de los besos

ocupaciones (1)

ocupaciones (5)

hubo un jardín

el sombrero de lila

primavera

el tiempo soportado

el otro

lulú

la flor de la jacaranda

audio

la tormenta / alberto pérez

mirando hacia atrás. 2005

2011-10-30T11:09:00.004+01:00

la ausente

como si te abrazara

final

reunión en días de fiesta

seis años ya . el primer blog

2011-10-28T05:37:00.003+02:00

VIERNES, OCTUBRE 28, 2005

el primer blog

Este es mi primer blog.

No se muy bien en que consisten pero, por si acaso , he creado uno .

Siento una sensación extraña, un cierto vértigo , al pensar que las cosas que aquí escriba pudieran ser leidas alguna vez por alguien que quizás este en el otro extremo del mundo o tal vez aquí mismo , detras de la pared.

En todo caso son cosas que no suelen hablarse en una conversación común.

Ocurrencias, pensamientos, sensaciones, cosas que uno lee o mira y que le sirven para situarse, para rehacer el mundo cada día .

Dejo estas palabras aquí para volver a encontrarlas.

Tal vez puedan servirles a otro y por eso las escribiré con cuidado.

In memoriam

2011-10-25T17:47:00.001+02:00

Abramowicz

Jorge Luís Borges

Esta noche, no lejos de la cumbre de la colina de Saint Pierre, una valerosa y venturosa música griega nos acaba de revelar que la muerte es más inverosímil que la vida y que, por consiguiente, el alma perdura cuando su cuerpo es caos. Esto quiere decir que María Kodama, Isabelle Monet y yo no somos tres, como ilusoriamente creíamos.
Somos cuatro, ya que tú también estás con nosotros, Maurice. Con vino rojo hemos brindado a tu salud. No hacía falta tu voz, no hacía falta el roce de tu mano ni tu memoria. Estabas ahí, silencioso y sin duda sonriente, al percibir que nos asombraba y maravillaba ese hecho tan notorio de que nadie puede morir. Estabas ahí, a nuestro lado, y contigo las muchedumbres de quienes duermen con sus padres, según se lee en las páginas de tu Biblia. Contigo estaban las muchedumbres de las sombras que bebieron en la fosa ante Ulises y también Ulises y también todos los que fueron o imaginaron los que fueron. Todos estaban ahí, y también mis padres y también Heráclito y Yorick. Cómo puede morir una mujer o un hombre o un niño, que han sido tantas primaveras y tantas hojas, tantos libros y tantos pájaros y tantas mañanas y noches.
Esta noche puedo llorar como un hombre, puedo sentir que por mis mejillas las lágrimas resbalan, porque sé que en la tierra no hay una sola cosa que sea mortal y que no proyecte su sombra. Esta noche me has dicho sin palabras, Abramowicz, que debemos entrar en la muerte como quien entra en una fiesta.

Jorge Luís Borges - Nació en Buenos Aires, Argentina el 24 de junio de 1899; murió en Ginebra, Suiza el 14 de junio de 1986. Considerado uno de los más importantes escritores del siglo veinte.
Maurice Abramowicz - Abogado, escritor y poeta de origen judío-polaco. Borges lo conoció en Ginebra en 1914, mientras estudiaba en el Collège Calvin. Dos años menor que Borges, lo inició en la lectura de Rimbaud y mantuvo correspondencia con él sobre temas literarios. En Tres versiones de Judas (Ficciones, 1944), Borges atribuye a su amigo un comentario apócrifo sobre Nils Runeberg. En Los conjurados, su último libro, le dedica una página titulada Abramowicz.

a modo de diario. y diez

2011-10-20T16:13:00.002+02:00

suzanne/cohen

a modo de diario.nueve

2011-10-19T15:36:00.000+02:00

llenan con sus promesascada hora del día. nada dicen de ésto

a modo de diario.ocho

2011-10-19T05:12:00.001+02:00

No sabe, nunca sabrá, que la noche es muy larga y la luna redonda . No sabe que una palabra sola puede tardar toda una noche en escribirse y que , mientras eso sucede , un silencio profundo ocupa su lugar en la casa. Ignora el sonido del viento en las ventanas y el crujir de los muebles. Nada sabe de esta soledad sin otros que ahora siento. Abandonada en su sueño, transita tal vez por otra vida más luminosa y simple, mientras respira con el ritmo pausado del animal dormido. Reposan sobre las almohadas sus mejillas rosadas y sus labios abiertos. Ignora que, mientras tanto, el tiempo la acecha en cada instante.

Imagen : Arslan Ahmedov

a modo de diario.siete

2011-10-17T02:09:00.002+02:00

La noche de Max Estrella es la última noche de un poeta fracasado y ciego . Son los años veinte , una España tenebrosa, plagada de injusticias y odios .En la calle , los tumultos y en las casas, el hambre. Una mujer o un hombre recorre las tabernas de Madrid con un niño muerto en los brazos . Los poetas ultraistas compiten en ingenio y miseria . Hacen juegos florales sobre un escenario tétrico .Los figurantes son pícaros y borrachos, académicos engolados y viejas prostitutas , poetas fracasados y funcionarios cesantes en una noche larguísima de invierno y en una España muy lejana de ésta , o no.

ver enlace

a modo de diario.seis

2011-10-15T01:18:00.002+02:00

Empeñado en recuperar la forma física

Contrex - Ma Contrexpérience - 97s from Marcel on Vimeo.

encontrado en Glup 2.0

a modo de diario .cinco

2011-10-12T01:04:00.001+02:00

frente a un cuadro

Reina la fealdad de plástico y ceniza.

Tú te quedas absorto mirando a la mujer del cuadro.

¿Quién fue? ¿Qué está pensando?

Esconde , estás seguro, un secreto
que tu imaginación persigue.

¿A dónde va tan arreglada y limpia ?

¿Quién la esperó esa tarde ?

¿Sabe que la estás mirando ?

El traje es de domingo, los zapatos a juego,
con pasos decididos va camino del baile.

A los lados , ya fuera de tu vista ,
las fábricas cerradas, el carbón y la nieve,
las calles embarradas donde sus pies tropiezan.

Lo feo alrededor, tan lejos de sus ojos.

Imagen : Aleksandr Deineka

a modo de diario.cuatro

2011-10-10T12:03:00.002+02:00

Ver video

a modo de diario.tres

2011-10-08T21:03:00.001+02:00

Hay dos mundos , Stella, y una frontera estrecha.
Una linea delgada trazada con un lápiz
o una marca de tiza en la pared .

El futuro está abierto
y el cuaderno está lleno de corazones pintados

Hay amigas y libros y labios para alzarse
y volar.

a modo de diario.dos

2011-10-07T12:16:00.001+02:00

Esta mañana pensé en un país-desierto. Tal vez fue por el recuerdo de las fotografías o por el calor de un verano que no quiere acabar. También pudo ser porque me di cuenta de que , a mi alrededor, casi todos los jóvenes hablan de marcharse lejos.

fotografías: ylenia anca

a modo de diario. uno

2011-10-05T11:29:00.004+02:00

a ylenia arca

Paso la mañana mirando estas fotografías, fascinado por su extraña belleza. Resulta raro descubrirla entre esos edificios en ruinas, en los desiertos de arena, en las instalaciones industriales o portuarias, en los aerogeneradores, en los depósitos de gas, en las máquinas y construcciones situadas de cualquier modo en medio de la naturaleza, en los paisajes volcánicos de la isla, en los muros semiderruidos de las fábricas, en las viejas construcciones turísticas, en las playas de arena negra llenas de bidones de basura. Descubrir en ellas la belleza de los encuadres y de las líneas, la juventud de los actores, algunas gotas de color, como una flor en medio del cemento.

lobo lópez

2011-10-02T13:17:00.002+02:00

la fuga

2011-10-01T05:04:00.002+02:00

Sueño escapar contigo

y dejar de una vez este rincón sin luz.

No escuchar nunca más los noticiarios
ni leer los periódicos.

No haremos equipaje.
No diremos adiós ni llevaremos nada.

Quedaremos temprano , casi al amanecer ,
cuando el frío es intenso y el mar azul oscuro.

Por delante del tiempo soltaremos amarras
respirando hasta el fondo la humedad y el salitre.

Partiremos deprisa con la luz aún dormida
sin ruido de sirenas ni faros encendidos .

Cuando por fin salgamos no mirarás atrás .

Que tus ojos olviden
el nombre de la casa y el perfil de la costa.

no es país

2011-09-21T02:59:00.032+02:00

Cerró la puerta. Atrás dejó la infancia , la caja de juguetes y el arcón con los libros . Sus padres , muertos ya , y la hermana casada en un país lejano . Dos maletas gastadas y un álbum con tapas de cartón y ribetes dorados. Fue feliz en la casa , pensó. Antes del desierto y las calles tomadas, allí hubo un jardín y canciones francesas , largas sobremesas cargadas de palabras con tazas de café y risas hasta bien entrada la noche. Se hablaba del futuro con autos de charol y viajes a lugares remotos. Soñaban todos juntos y cambiaban de sueño cada noche . Hasta mucho después no se dio cuenta de que desierto y tiempo lo cercaban deprisa y de que muchos vecinos se habían marchado ya . Y al fin se quedó sólo . No supo resistir y pensó que no podría hacer nada . Ahora se va . Para sus ojos no es país.

el miedo (2)

2011-09-10T09:09:00.006+02:00

Se extiende como un gas,
penetra muros y ventanas
hasta alcanzar incluso
las cámaras acorazadas en los sótanos.

No puedes hacer nada ya que es
extremadamente contagioso.

Da igual que intentes evitarlo
tapándote con fuerza la nariz
o cerrando los ojos.

Lo invade todo (menos su corazón).

Al amanecer se anuncia por las megafonías
para luego crecer y repetirse
hasta parecer que es verdad.

Te arrincona y te aparta,
quiere cegar entendimiento y vista
con su largo catálogo de horrores.

No ceja. No descansa en domingo.
Quiere apagar el sol y proclama la noche
con su sombra infinita de desgracia.

la búsqueda (2)

2011-08-01T01:28:00.026+02:00

agotado cayó sobre la cama . su rostro proyectado en la pared como una litografía o una sombra . no hay láminas ni espejos . las piernas doloridas de recorrer en vano la ciudad buscándola . persiguiendo su rastro un día más hasta casi alcanzarla. reconociéndola en falso en el repiqueteo de unos pasos sobre el empedrado , en el gesto de repasarse el pelo o alzar la copa , en la melena corta y rubia tan pegada a la nuca . señales de ella desperdigadas por las calles , pistas , fragmentos inconexos que la ciudad devuelve . susurros , risas , palabras recortadas .

mañana puede ser . no pierde la esperanza cuando el sueño lo vence.

sucede

2011-07-18T01:27:00.021+02:00

Alguna vez sucede que el viento golpea en el cristal y hace temblar tu boca .Tirita entonces la sílaba final de una palabra , la que estabas diciendo. Da igual cual pueda ser , si anémona o tristeza , si batalla o misterio .Esas u otras cualesquieras de las muchas que dices para intentar explicar lo que sucede y yo no entiendo , para detener un instante este runrún continuo y conseguir que duerma .Palabras que pronuncias justo al borde del día , sílabas que se deslizan sobre dos territorios, en el límite mismo entre un país y otro ,entre sueño y vigilia. Un páramo o tierra de nadie donde suenan con una voz distinta , un acento extranjero.

Sucede alguna vez el roce de mi piel contra la tuya , con los labios o las manos abiertas , suavidad de la piel, como satén o seda , pero viva al fin , regada por la sangre caliente que la inunda .

Sucede una vez más que te sigo queriendo.

la intranquilidad de los mercados

2011-06-19T12:01:00.017+02:00

Es lo primero que hacemos

al levantarnos cada día.

Buscar en la portada del diario ,

atravesar las emisoras ,

localizar en las pantallas el resultado exacto

con su color verde o rojo

y su hilera fatal de decimales.

¿Cómo se habrán levantado?

¿Qué nos pedirán hoy?

¿Qué podremos hacer para calmarlos?

¿Qué sacrificios nuevos

nos exigirán esta jornada?

¿Un cordero o un hijo,

qué será?

Dioses de papel,

dioses sin rostro conocido ,

dioses , al parecer , miedosos,

dioses como los dioses antiguos :

insaciables , sanguinarios , lascivos.

al alba

2011-06-16T01:13:00.001+02:00

spanish revolution

2011-06-01T23:47:00.012+02:00

la historia de la mujer araña

2011-06-01T11:28:00.020+02:00

Espera, agazapada, hasta el final de la historia. Yo no la esperaba ya . Conozco historias parecidas, es cierto, pero siempre les sucede a otros que no son como yo y éso me tranquiliza. Ingenuos charlatanes, aventureros románticos, pobres diablos cansados de esperar. Casi siempre el ahogado estaba de pie, parado a la orilla del mar y la mujer tenía cola de pescado. Eso es lo que dicen. Los últimos en verlos hablan de ojos muy abiertos y de una gran sonrisa beatífica, como de idiota. Parecían como idos ya antes de marcharse, coinciden en decir. Nunca más se sabe de ellos. Alguna prenda tirada en la arena , casi siempre un reloj o un sombrero de fieltro. Pero ésta es una historia diferente. Yo no había salido y era noche cerrada. Estaba en el sótano, sentado, leyendo un relato de terror bajo la luz del flexo. No hizo ningún ruido. La vi a contraluz plantada frente a la puerta que da a la escalera. Larguísimas piernas y brazos enlazados, pelo recogido en la nuca, pechos redondos. Ya no recuerdo más, ningún abrazo. Sólo me han quedado un regusto amargo, como de almendras, y la imposibilidad de pensar en otra cosa. Desde ese día no puedo pronunciar más de cien palabras y casi todas esdrújulas. No puedo, desde luego, escribir poesía. Sólo relatos cortos de perfil telegráfico. Creo que es el veneno o la obsesión por mirar fijamente a la puerta. Creo que yo , tan suficiente y serio, he quedado atrapado para siempre en su red.

Esta historia está inspirada en la Imagen de Waclaw Wantuch tomada de noctambulario y en la falta de sueño.

señales

2011-05-23T23:25:00.019+02:00

Hay señales :

una brizna de hierba posada en medio del asfalto

o un soplo de aire puro que hace volar las octavillas .

Son jóvenes.

Al anochecer bajan de dos en dos o de tres en tres

en los metros que llegan hasta el centro.

Caminan por las avenidas con bolsas

de papel reciclado y mantas de algodón .

Hablan de política , apasionadamente .

Con voz tranquila y clara dicen NO.

Juegan al ajedrez en las escalinatas .

Julio Cortazar - El Perseguidor

2011-05-08T01:09:00.001+02:00

Luis Cernuda (2)

2011-05-02T14:40:00.001+02:00

si las cosas no fueran (chicho sanchez ferlosio)

2011-04-28T00:57:00.001+02:00

Hiroshima mon amour (Duras)

2011-04-05T00:26:00.003+02:00

insomnios

2011-03-29T02:27:00.018+02:00

Un viejo caserón , la noche inabarcable como un pasillo largo con diez puertas cerradas. Puertas blancas dispuestas a un lado y a otro lado , no enfrentadas . Pienso ahora en la intermitencia de los gabinetes. Fotografías de París fijadas con fixo a la pared que alternan con manchas de humedad cuyo cifrado me aleja del sueño o me confunde en él, ya no lo sé . El misterio se agranda cuando miro hacia dentro . Secuencias ininterrumpidas donde siempre algún suceso acaba de ocurrir como un asesinato o un poema , indistintamente .En la huida dejas libros , cuartillas , poemas a medio armar encima de las mesas , manchas de tinta , lapiceros ya casi consumidos , papeles arrugados , colillas apuradas , vasos con un dedo de wisky , restos de rouge o de sangre , marcas de rimel en las almohadas, ropa sucia tirada por el suelo , alguna música: una vieja balada o un solo de saxo, Charlie Parker sonando por los auriculares .

tsunami

2011-03-16T01:00:00.026+01:00

No ha sido .

Aún no ha despertado.

Nadie llama a la meditación

todavía.

No amanece

y todo está en silencio:

el templo, las estancias,

los budas sentados ,

los monjes de túnica azafrán

y cabeza rapada.

Ni una campana

ni un gesto de dolor.

En la ciudad

hay gente que camina

sin rumbo entre las ruinas.

No saben dónde han ido a parar

una determinada esquina

o una tienda de flores.

Ni un grito

ni un gesto de dolor.

Puede ser el impacto, la imposibilidad para entender lo que sucede o el convencimiento profundo de que incluso ésto de hoy, esta terrible destrucción sin explicación ni sentido, no es más que una pura apariencia.

tus cartas son un vino

2011-03-01T17:44:00.003+01:00

Tus cartas son un vino

(Miguel Hernández - Joan Manuel Serrat)

Tus cartas son un vino
que me trastorna y son
el único alimento para mi corazón.

Desde que estoy ausente
no sé sino soñar,
igual que el mar tu cuerpo,
amargo igual que el mar.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme, paloma,
que yo te escribiré.

Cuando me falte sangre
con zumo de clavel,
y encima de mis huesos
de amor cuando papel.

Tus cartas apaciento
metido en un rincón
y por redil y hierba
les doy mi corazón.

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la guerra (2)

2011-02-26T01:19:00.015+01:00

Desata , impío , tu crueldad asesina

sobre arenas desiertas

y ciudades .

Arrasa , destruye las cosechas

con tu llama.

Mayor desolación parecía imposible

pero vuelve el fantoche

con ridículo porte

a aplastar a su pueblo .

Busca con fiereza voraz

hasta el fondo de las madrigueras .

Déspota insaciable,

nada será suficiente,

ni dinero ni sangre,

para aplacar tu codicia.

la guerra

2011-02-17T01:07:00.024+01:00

Dijeron que aquí ya no quedaba sitio para nadie . También dijeron que este país , un puñado de islas en medio de un mar turquesa , se nos había hecho demasiado pequeño. Eso es lo que dijeron aunque yo no lo recuerdo así. Recuerdo himnos , sí , y canciones marciales y banderas . Recuerdo también , aunque muy vagamente , unas pocas afrentas arrojadas contra las tumbas de nuestros antepasados y contra el honor de nuestras madres . Debió ser por la radio de casa , un viejo transistor . Aún , en aquel tiempo , no habían inventado la televisión y ese hombre nos hablaba como un dios sobre su caballo blanco . Eramos jóvenes, sí , y del todo ignorantes . El nos señaló el camino y nosotros nos marchamos contentos a matar enemigos.

Sit tibi terra levis

2011-01-30T01:18:00.017+01:00

grabada en piedra

la estela funeraria con el nombre ,

con la edad, con la ciudad de origen.

al final siempre las mismas iniciales

esculpidas con una caligrafía apresurada :

S T T L

Un último y desconsolado ruego :

que la tierra al menos sea ligera

para tu cuerpo inerte.

imagen Marina Co

un relato incompleto

2011-01-25T00:43:00.020+01:00

Esta vez no ha venido. Es de noche y me quedé a esperarla . Nadie más en la casa . Sólo yo con los libros y un gato, debe ser . No sabe qué larga puede ser una hora cuando usted se retrasa . Cómo crujen las vigas , cuántos quejidos salen de los armarios viejos , de las paredes ,

de la nevera o del gato que es negro y no se ve . Uno se vuelve loco y la noche no avanza . Fuera llueve despacio y hay una luna enorme, me han dicho por el mail .

las rosas

2011-01-16T05:10:00.024+01:00

Él pensó en la espina ,
los pétalos perdidos ,
la flor que se marchita
al final de la tarde .

Ella, en la roja
suavidad de las corolas ,
los labios entreabiertos ,
la flor que estalla

y que se ofrece
en la quieta plenitud del día.

Imagen : Tom Wesselmann

2011

2011-01-04T05:22:00.027+01:00

Volverás a caminar mañana
por Benarés a la orilla del río,
pasos ligeros y labios encendidos,
ojos cerrados y palabras oscuras.

Cuando la tarde caiga
y se apague el murmullo,

el reguero incesante

de voces y de gentes

te sentarás exhausta

al pie de las estatuas
y repetirás , amor,

las palabras de entonces.

Idénticos serán
la espuma en la corriente

y el vuelo de las nubes.

Imagen : Amor entre las ruinas . Edward Burne Jones .

lejos de Lisboa

2010-12-21T17:14:00.000+01:00

morente

2010-12-18T12:28:00.001+01:00

que tinguem sort

2010-12-06T13:18:00.004+01:00

evocación del mar

2010-10-03T23:40:00.029+02:00

sobre la mar los versos

y sobre los versos nada.

sobre tu pelo la nube

y el canto de mi garganta

y sobre la nube el viento

y sobre el viento la rama.

sobre tu cara mi boca

y el brillo de las escamas.

bajo la espuma los peces

y las manos naufragadas.

restos de cristal , orillas,

borrón de tinta , palabras.

y sobre viento , mar y risa

el brillo de tu mirada.

uno ha venido aquí

2010-09-25T20:07:00.027+02:00

Uno ha venido aquí

a mirar lo que pasa.

A leer los periódicos

y a malgastar casi todas las horas.

A perseguir con la vista

a muchachas que parecen felices

y que ríen sin parar

hasta que la tarde las apaga.

Uno ha venido aquí a casi nada :

a rebuscar palabras en los diccionarios ,

a dejarse llevar ,

a reír a mandíbula batiente,

a discutir sin hora ni medida ,

a inventar disparates

o cualquier otra clase de idea delirante.

adiós , Labordeta

2010-09-20T09:22:00.001+02:00

algunas reglas

2010-09-12T23:24:00.012+02:00

No utilices reloj.
No sepas con certeza qué día es hoy.
No respondas casi nunca
los correos electrónicos
ni las llamadas perdidas
ni los mensajes que se quedan grabados
en la memoria de tu teléfono móvil.

Si haces todas estas cosas con cuidado,
si perseveras en ellas,
será difícil que después de unos meses
no consigas quedarte completamente solo
o casi solo
y que muchos te consideren al fin
un bicho raro , un animal imposible.

Hiroshima Mon Amour (Resnais, 1959)

2010-08-30T11:51:00.001+02:00

Egon Schiele Tribute

2010-08-29T04:23:00.002+02:00

a cántaros

2010-06-28T00:54:00.000+02:00

fin de fiesta

2010-06-13T11:10:00.018+02:00

(poema inacabado)

Si hoy el hambre no fuera

mirar por la ventana

y encontrar otro día

igual al anterior

y al que vendrá mañana.

Si no fuera saber

que nadie nos espera

más allá del umbral de nuestra casa,

en las calles repletas de muchachas que corren

hacia un lugar incierto,

mirar sin esperanza los escaparates

rebosantes de frutas y relojes ,

oír sin alegría los campanarios altos

de este extraño país que no es el mío ,

no el país de mi infancia .

salto mortal

2010-06-03T16:43:00.014+02:00

Ahora siente la caricia del aire,

el cuerpo ingrávido

que flota sobre la tarde fría .

Manos abiertas ,

labios secos ,

ojos cerrados.

No siente el devenir del tiempo.

No piensa en el pasado

ni adivina lo que está por llegar.

Sólo siente un vacío profundo

en el centro del vientre.

No espera nada

ni ha previsto el futuro.

No sabe si tendrá que contarlo

por segundos fugaces

o por años completos.

No imagina siquiera

el impacto brutal

contra la piel de asfalto.

en construcción

2010-05-16T10:27:00.018+02:00

(al hilo de la lectura de animal cautivo)

No hay descanso,

las vidas se encadenan una a otra

sin interrupción.

No hay descanso

ni hay memoria tampoco.

2

¿por qué se cubre el rostro con hojas,
pétalos azules, paños morados?

¿por qué camina solo en medio de la noche?

¿por qué escribe palabras sin sentido,

cada vez más oscuras?

¿por qué deja flotar su cuerpo , se abandona ,
desciende por los ríos?

como un enigma

el mundo.

un paisaje

2010-05-04T16:41:00.024+02:00

Este lugar sin sol,
amplias avenidas
que sostienen
la vasta red,
la infinita red
de calles que se cruzan
y dividen
hasta llegar al minúsculo término
que me enfrenta a tu casa.

Este lugar sin luz,
ciudad de la miseria,
que convierte en inútiles
las enormes ventanas
de cristal transparente
asomadas al río,
los lucernarios del color de tus ojos,
las vidrieras de colores vivísimos
clavadas en los muros
de los templos vacíos,
los grandes rosetones ,
soles apagados
sobre el pórtico de las iglesias.

Este lugar sin ruido,
huérfano de tu voz,
sordo al fin de la risa
que me aproxima a ti,
ciudad baldía,
espejismo de plata
en medio del desierto,
pájaro azul,
enemiga de todas las auroras .

Fotografía :Anna Ådén

jacques brel - jojo

2010-05-03T22:55:00.005+02:00

ute lemper

2010-04-29T23:57:00.003+02:00

Ute Lemper y Mario Gas.Bukowski project. Teatro Lope de Vega. 27/04/2010

sevillanas

2010-04-25T03:10:00.000+02:00

la lejana mitología

2010-04-20T11:44:00.001+02:00

sirenas

2010-04-08T22:18:00.022+02:00

invisibles sus largas cabelleras,
todo lo más
un destello de luz,
fugaz, al mediodía.

surcan el mar,
pelo negro y brillante,
cuerpos veloces,
largas piernas de plata
que abandonan la orilla

nadie las ve,
parece que no están
y, sin embargo,
su existencia improbable
nos mantiene en vigilia.

Mercado-Palermo

2010-04-04T23:51:00.013+02:00

Se pierde

frente a la variedad infinita

de frutas y colores.

Rojas cerezas ,

labios rojos,

nísperos carnosos y amarillos

expuestos y ofrecidos

para la vista y el tacto

Camina por las calles estrechas

del mercado ,

se mezcla y se confunde

en el río incesante

de cuerpos y de voces.

Imagen : Renato Guttuso

por la ruta de la memoria (viaje a Sicilia)

Aquí. Hoy

2010-03-27T19:25:00.005+01:00

Ya somos el olvido que seremos.
El polvo elemental que nos ignora
y que fue el rojo Adán y que es ahora
todos los hombres, y que no veremos.

Ya somos en la tumba las dos fechas
del principio y el término. La caja,
la obscena corrupción y la mortaja,
los ritos de la muerte y las endechas.

No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de su nombre.

Jorge Luis Borges

la dama y la muerte

2010-03-06T23:14:00.004+01:00

hijo de la luz y de la sombra

2010-02-18T22:05:00.003+01:00

nocturno

2010-02-12T16:26:00.016+01:00

sin ganas . tendido y roto . no pasa el tiempo. aunque cuente hasta diez .hoy el mundo tarda en girar más de la cuenta .indolente. ajeno a los relojes . los recuerdos se agolpan como en una película a velocidad equivocada . imágenes sin más . cine mudo y colores. se atropellan aquí y de repente se funden en el negro si decides mirar. me falta el aire en este cuarto oscuro. sucio de colillas y olor a humanidad . no son más de las cuatro y hay una rendija de luz debajo de la puerta . no puedo ver tu cara . a mi lado eres sólo una figura que respira . un cuerpo envuelto en una manta . sobre el jergón despuntará el día . juntos estamos para siempre. en esta celda.

el viaje

2010-01-28T02:54:00.026+01:00

No soporta su ausencia. Aunque sepa que ha de volver , que apenas se marchó para uno o dos días. No sabe soportarlo. Se impacienta mientras recorre el piso con sus zancadas grandes, mientras escribe hundido en el sillón y tirita de frío envuelto en una manta, mientras sube y baja sin parar la escalera de peldaños pequeños sin conseguir dormir. No lo hará si no la ve dormida en su cama matrimonial y enorme , vacía sin su sueño de animal silencioso. No puede soportar no verla allí. No poder hablarle en mitad de la noche aunque sepa que no le responderá mientras duerme. Nunca se enfada aunque a veces llegue a despertarla con sus preguntas de respuesta imposible . Pero ella no está y él ahora enciende la luz del cuarto, abre la puerta del armario y observa allí todos sus vestidos de telas estampadas . Cuelgan alineados en un orden perfecto luciendo los colores imposibles de la estación futura.No están el paraguas ni las prendas de abrigo . En el fondo han quedado los trajes de trabajo ,uniformes y grises , idénticos y oscuros.

Onetti

2010-01-23T11:49:00.007+01:00

«Hay en esta ciudad un cementerio marino más hermoso que el poema. Y hay o había o hubo allí, entre verdores y el agua, una tumba en cuya lápida se grabó el apellido de mi familia. Luego, en algún día repugnante del mes de agosto, lluvia, frío y viento, iré a ocuparlo con no sé qué vecinos. La losa no protege totalmente de la lluvia y, además, como ya fue escrito, lloverá siempre».

Juan Carlos Onetti

mi infancia son recuerdos

2010-01-18T13:37:00.005+01:00

Antonio Machado (Sevilla,1875 - Colliure,1939)

nuevo año

2010-01-06T23:28:00.018+01:00

Dos mil diez,
los mismos gestos.

He vuelto a repetir el rito
de cambiar el calendario
sobre el escritorio

Imágenes de cine,
viejas películas en el Fotogramas.

Sueños casi olvidados
que aparecen de nuevo
al recorrer las páginas .

Hojas que también son meses .

No puedo evitar mirar en el futuro,
pasar todas las fotos
hasta el final del año

Marilyn en un baño de espuma
ilustra el mes de enero.

Busco otras fotografías en la red
y encuentro ésta que una vez,
en otro siglo,
estuvo encima de mi cama.

después del diluvio (recuperado)

2009-12-28T14:09:00.003+01:00

" En cuanto la idea del Diluvio se sosegó.
Una liebre se detuvo en los pipirigallos
y las campanillas móviles y
dijo su plegaria al arcoiris ,
a través de la tela de araña..........." .
A. Rimboud

¿Sabes? puede existir,
sin duda existe ,
un tiempo que no es éste
y que se esconde detrás ,
al otro lado,
de la densa cortina de agua.

¿Sabes?
puede existir una mañana
chorreante de luz y de campanas
justo después del diluvio.

Podremos seguir siendo tú y yo
y también dejar de serlo.

Ser yo y tú
y, a la vez, otros .

No ser , Lila , los mismos ,
cambiar de cara
y de nombre
cada noche.

Ser aliento y ser voz,
ser manos y tristeza
y no correr las calles siempre
con los mismos zapatos descosidos.

El amanecer . Delvaux . 1943

con-voz

llueve

2009-12-22T22:38:00.000+01:00

ventanas

2009-12-14T10:32:00.007+01:00

Always looking from the window from Xavier Alfonso Benavent on Vimeo.

tomado de pájaros mojados

inclinado en las tardes

2009-12-11T00:30:00.002+01:00

dejas correr los días

2009-12-09T01:26:00.024+01:00

No te importan
el tiempo ni las cosas.

Dejas correr los días
jugando con la forma de las nubes.

Te ríes con ojos asombrados, muy abiertos,
escondido detrás de cada esquina o ventana.

Te sigue sorprendiendo la belleza del mundo,
el blanco deslumbrante de la espuma rompiendo
contra los acantilados de cortantes aristas.

No entiendes casi nada.

Piensas al fin
que todo consiste en esperar
a que verdad o sombra

te toquen con su ala.

chicho y rosa

2009-11-22T23:56:00.001+01:00

chicho sanchez ferlosio

tercer acto

2009-11-22T04:00:00.023+01:00

mansamente la lluvia
sobre la calle tapizada de hojas,
colores del otoño :
ocres , marrones y amarillos,
no dibuja los charcos
y parece imposible aplacar esta sed.
el telón cae sin fuerzas
sobre el escenario en ruinas.
no hay aplausos ni vítores ,
sólo el foso vacío.
no deja ningún rastro
de aprobación o condena.

E Hopper

2009-11-13T11:53:00.002+01:00

último adiós

2009-11-10T22:37:00.021+01:00

(a Manolo)

Lo sé,
te estas marchando.
He saltado al verte desde el ascensor
hasta esta fría sala de hospital.
¿Qué haces por aquí?
Estoy peor que nunca.Me encuentro mal,muy mal.
Tu cara no desmiente lo que dices,
te derrumbas y hundes los ojos en su falda.
Los análisis no desmienten lo que sigues diciendo.
Es pronto para irse.No debería ser así.
Queda tanto tiempo vacío por delante.
Te acaricio la nuca con los dedos.
No sé qué podría decirte que ya no suene a falso.
Te digo adiós.Era apenas ayer cuando nos reíamos tanto.
Entonces éramos inmortales,¿te acuerdas?
Te digo otra vez adiós y me rebelo
porque sé que no es tiempo todavía.

Pasión . Rodrigo Leao

2009-11-05T20:51:00.002+01:00

primer recuerdo

2009-11-01T05:04:00.015+01:00

Me hace prometer que cerraré los ojos mientras ella se cambia.Es de noche. El silencio se ha instalado en la casa y la lámpara luce sobre la mesilla llenando de luz tenue la habitación en sombra .Saltan uno a uno los broches y la falda se desliza hasta caer al suelo .Mañana habrá que madrugar, ha dicho . Murmuro una oración para conformarla. Me deslumbra el blanco de su piel.

de boda

2009-10-26T19:30:00.002+01:00

de ida y vuelta

2009-10-12T11:41:00.001+02:00

escritura

2009-10-10T15:00:00.012+02:00

Corrige versos
bajo la luz amarilla de la lámpara.

Cambia las comas de lugar ,
altera el orden repetido de las rimas ,
baraja las palabras.

Nervioso,
se aproxima y aleja
al resultado final .

Ve como pasan las horas
eternas de la noche
y derrama la tinta en el papel

Avanza hacia el desastre ,
y él lo sabe ,
asesino confeso de poemas.